La casa del Mono Loco

24 de septiembre

2011-09-24T16:42:00.000-03:00

Yo creo en Jim Henson.

Yo conocí un poeta de los de en serio.

2011-08-31T18:27:00.004-03:00

Hoy murió Maruqui, alguien que fue muy, muy amigo de gente a la que quiero mucho.
Era escritor, y hace unos años leí su libro Cámara Profana, de donde rescato ésto que a mí me encanta.

____

Cuando salga, a ciegas
creyendo que hay un blanco, un acertijo, un vértigo
iluso
sin saber que no hay saber
que el blanco se dibuja en el aire
en pleno vuelo
aquello que empezó siendo una cosa
será otra

_____

Daniel Martucci - Del libro Cámara Profana, 2006, publicado por Ediciones Último Reino.

Acá pueden leer más: http://www.mabuse.com.ar/mabuse/camara.htm

Secretos de la luna Nº 2 y 3

2011-05-31T20:15:00.002-03:00

secretos de la luna II

la luna entrena luciérnagas
que luego amanecen
la noche entera

secretos de la luna III

la luna no adivina el futuro
no predice el día
no distingue la aurora
y nunca recuerda
el último ocaso

pero sueña todas las mareas.

Secreto de la luna Nº1

2011-04-12T19:58:00.000-03:00

la luna inventa
rincones del tiempo
que no son noche
y huyen del sol.

Un rato de insomnio en la lluvia

2011-01-26T15:24:00.007-03:00

I.

Tu recuerdo faro
boca espuma
mano escollera
piernas coral
voz de marea

el miedo es puerto.

II.

Diminutos, atómicos, ridículos estallidos
Cada gota invadiendo el vacío
kamikazes del cielo
compiten por el orgullo del viento
buceando el aire terrible,
partiendo el seco encanto

y antes de estrellarse
reflejan el rostro del destino
la mueca feliz de una niña
que no aprendió
a sonreír bajo la lluvia

mientras tanto
yo entierro mi herida.

III.

No me esperes
no viajo en esa dirección
no busco esos caminos
La bruma que respiro
me vuelca en otros planes
de tramas envueltas
riesgos enfrascados
noches con retorno
tal vez incluso de pasos en falso
en corto

No me busques
no ocupo estos rincones
disperso entre las sombras
mastico los recuerdos
y me abrazo a cada puerta
que se abra
sin la llave del presagio

Y si el miedo es puerto
lejos de la costa
cuando ya me hayas perdido
tal vez
podamos encontrarnos
y arriar al fin
esta distancia

Mis trece libros del 2010

2011-01-21T14:12:00.005-03:00

Inspirado por la última entrada hasta el momento en el blog de mi amigo Nicolás (nataniel.blogdrive.com) donde arma un listado de los 13 libros que leyó a lo largo del ahora último año, se me ocurrió hacer mi propia lista. Pero claro, este año que - ahora - acaba de terminar no leí casi nada, así que en este caso todo lo que puedo escribir es el imponderable y prescindible listado de los 13 libros que en una de esas podría haber leído pero no lo leí en el 2010 (o que quizás sí que leí en un universo paralelo pero en este laverdaquenó).

1. Donde viven los monstruos, de Maurice Sendak. Uno que me había llamado la atención hace años, y la atención se despertó de nuevo por el tema de la adaptación cinematográfica, pero... eeeh... bueno, al final vi la película y ya. Seguramente el libro es mejor, pero no puedo permitirle a una sola historia dos decepciones.

2. La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina, de Stieg Larsson. Parece que ahora los novelistas escandinavos son junto con algunos japoneses el boom del momento, y este viene medio a tope de la ola, incluso con pelis y todo. Pero acá ni leí el libro porque no se me cruzó en el camino y son medio caros y la peli tampoco la vi pero ojo, el título del libro me parece que está bueno, aunque se siente bastante snob.

3. Tokio Blues, de Haruki Murakami. Parece que ahora los novelistas japoneses son junto con algunos escandinavos el boom del momento, y este... bueno, hasta donde sé de este no hay peli, y una amiga lo tenía y recomendaba, y me dan ganas de leer algo de prosa del japón, pero como que no se dio.

4. Ferdydurke, de Witold Gombrowicz. Un amigo me lo regaló hace unos años, y este año me preguntó si lo había leído, le confesé que no y me puteó, así que pensé que bien podía ser lo próximo que leyera.

5. La divina comedia, de Dante Alighieri. Si todos los años hiciera esta lista seguramente sería como esos hits que siempre sobreviven en el ranking, porque es un libro que siempre se me cruza como "Uh, debería leerlo de una vez ese libro, tan clásico que es, aunque sea para sentirme un poco más culto".

6. El cuchillo, de Patricia Highsmith. Si el orden del listado fuese por nivel de probabilidad este título debería estar bien arriba, porque es uno que tengo ahí en casa de la colección Club del misterio y como no parece muy largo varias veces se me ocurre que es uno que podría encarar casi al vuelo. Como la divina comedia, es otro que desde ese lugar constante se mantiene en el ranking hace por lo menos 3 años.

7. El nombre del mundo es bosque, de Ursula K. Leguin. El flaco de la librería que es muy buena onda y siempre me recomienda libros se enteró que me había encantado "Los desposeídos" de Leguin y me ofreció prestarme este otro que hace tiempo no se reedita acá. Le dije que por ahora (en ese entonces) no gracias porque no lo iba a leer en el momento porque estaba con otras cosas que yo qué sé qué eran y no me gusta tener libros prestados ahí juntando polvo en un rincón. Este va a tener revancha seguro, o por lo menos ya tiene ganado un lugar en el ranking del año próximo porque leí hace poco otro de Leguin y también me encantó así que voy a tener que conseguir el mundo es bosque de alguna forma.

8. Razones locas, de Guilherme de Alencar Pinto. Es una biografía del admiradísimo Eduardo Mateo que no sabía que existía hasta noviembre masomenos que una amiga lo tenía y en su momento no lo pude pedir prestado pero bueno, quizás en otra oportunidad.

9. Los viajes de Gulliver, de Jonathan Swift. Lo vi en su idioma original en una librería cuando buscaba un buen regalo para dar en navidad, un amigo me lo recomendó y casi me lo compro para leerlo yo, pero al final no.

10. 9 cuentos, de J. D. Salinger. Lo vi en una librería y me lo quise llevar pero pregunté el precio y estaba caro.

11. Esculpir en el tiempo, de Andrei Tarkovski. A este le leí varias páginas incluso, convencido de que era un libro que tenía mucho para darme, en plan lectura y en plan concreto de aprendizaje narrativo. El tema es que tras lo poco leído se me ocurrió que era buena idea ver primero alguna o incluso algunas películas de las que hizo Tarkovski antes de encarar seriamente su libro.

12. Un título que no recuerdo, de Leónidas Lamborghini. Vi el libro y casi lo compro pero pronto me avivé que era Leónidas y no Osvaldo que es el que me hubiese comprado porque leí hace un tiempo unos cuentos suyos que eran espectaculares.

13. Lonely Planet de New York. En un momento apareció la idea de viajar a EE.UU. y no hubiese sido tan raro que intentara conseguirme prestado de algún lado este libro. La idea quedó rápidamente descartada, no estuve ni cerca de viajar y el asunto quedó en una posibilidad remotísima, lo cual alcanza y sobra para quedar muy por delante dentro de probabilidad de lectura que, por decir algo, Germinal, de Emile Zola, que ni se me cruzó por la cabeza en la vida.

Tod y Toby

2011-01-12T11:48:00.000-03:00

(Revisando el blog encontré entre los borradores de entradas esto que había escrito a principios del 2008. Creo que no lo subí porque pensaba revisarlo y profundizar y decir unas cosas tremendas sobre el tema, pero... bueno, soy yo. Y podía decir esto y ya.)

Escribiendo recién en el fotolog de oye_la_mar me acordaba de Dumbo a raíz de un comentario plumense. (¿plumífero? ¡de plumas y ya!).

Ahora, iba a dar rienda suelta a la nostalgia y comentar otros dibujos de estos que te quedan grabados. Ah, e iba a decir que igual sé que hay películas que envejecen muy bien. Al menos para mi. Me pasó hace unos años de prestarle "El cristal encantado" a una amiga que la recordaba como maravillosa y que a los 2 minutos la sacó porque sentía que le estaba arruinando el recuerdo lindo que tenía, je. Yo en cambio esa la puedo ver una y mil veces y no deja de sorprenderme. Además, tiene un ritmo lento, unos detalles pocos cuadrados para una peli infantil, que me hacen sentir una especie de orgullo retroactivo por haber podido disfrutarla tanto tanto de chico.

Pero justo cuando escribía al final del primer párrafo lo de recordar lo triste que era me acordé de otra cosa. La semana pasada estábamos grabando para un programa unas entrevistas a gente en la calle sobre cine. Preguntando cosas clásicas, "peli favorita, cuál viste más veces, cuál lamentás haber visto, con cuál lloraste más", y así. El tema es que en un momento me llamó la atención que en general la favorita iba a la par de la que más nos había hecho llorar.

Estoy diciendo algo medio obvio, alguna vez pensaba en eso de que en todo caso para identificarnos siempre es un buen punto de encuentro la tristeza, como en las canciones, que la mayoría de las veces parece que va a pegar más una de lamentos que una de celebración.

Pero bueno.

Otro día sigo, ahora quiero terminar el jueguito puto de Cthulhu que ya estoy en la huida final.

La tristeza está bien.

(nota actual: acá decía "texto de Dolina", que hacía referencia a este: http://enumerando.blogspot.com/2009/02/instrucciones-para-abrir-el-paquete-de.html).

Pero eso. Me gusta la tristeza bien entendida. Pero si van a ser fáciles y baratos, prefiero una alegría de verano, una canción tonta bailable a una que pretende transmitir algo de tristeza y sólo me habla de lagrimitas y amores que se fueron.

Uno de zombies...

2010-12-29T10:42:00.002-03:00

Esperó a que todos los muertos hubieran abandonado la casa para entrar.

Buscó en vano algo que comer y frustrado y tan cansado como hambriento, decidió acostarse a dormir.

Durante la noche soñó su propio final, calmo y previsible, entre las sábanas violetas de una vieja cama de hierro.

Por la mañana salió a conseguir agua para beber del pozo junto a la casa.

Luego se sentó a un costado de la entrada y pasó las horas contemplando el camino por el cual transitaba cada tanto algún muerto sin rumbo.

La ansiedad había nublado el hambre, y le sorprendió el atardecer sin haberse procurado alimento.

Cuando finalmente decidió levantarse a buscar comida, la mujer se apareció frente a él, contemplándolo.

Antes de que él le preguntara algo le pidió entrar.

Entre lágrimas él no pudo encontrar ni el aire ni las palabras para responderle, así que sólo atinó a hacerse a un lado.

Ella pasó y sin preámbulos puso su bolso sobre la mesa, anunciando que tenía un regalo para darle.

Con una sonrisa en su rostro, la primera que él veía en todo un año, la mujer sacó de su bolso y le entregó un juego de limpias y suaves sábanas violetas.

Zapatos

2010-12-29T10:39:00.002-03:00

Hace un par de años, una amiga me contó de una casa de zapatos que le encantaba y un concurso de cuentos que organizaba con sus productos de premio: la temática era esa nomás: historias con zapatos.

No es Cenicienta

Mi Lucila no es Cenicienta. Eso lo sabíamos todos. Claro que en ese momento tampoco habíamos escuchado jamás el nombre de Cenicienta, que un día más tarde pasaría a estar en boca de todos. Pero al príncipe claro que lo teníamos visto. Yo confieso que el muchacho no era muy de mi estilo de belleza, que no se ofenda por esto el ahora Rey, que con todo respeto lo digo. Seguramente es más por ciertas cuestiones de generación, a mi siempre se me dio más por los caballeros de quijadas más duras, rasgos casi bruscos, cejas prominentes. Pero una mera cuestión de gusto, claramente, porque todas las jovencitas sí que se volvían locas con el príncipe y su rostro de tener todo en su lugar indicado y en las proporciones correctas. Esa carita como de vela esculpida con exagerado recelo.

Lucila no era la excepción, ella también lo adoraba, de verlo a lo lejos en alguna celebración, o algún retrato en alguna revista de esas que te cuentan con quién anda tal caballero, cuál es el hechizo de moda, con cuál de los enanos anda ahora Blancanieves y chismes por el estilo del reino y sus alrededores.

Así que imagínense nomás lo que le pasó a su cara cuando de repente golpearon la puerta en casa y era el dichoso príncipe el que se apareció del otro lado. Y es que uno aprende un poco a aplicar los gestos correctos con el tiempo. A las jovencitas sobre todo, a ellas le encanta poner caras. Entonces si golpea la puerta el panadero con alguna delicia, cara de picardía con una sonrisa recta que apenas se asoman los dientes, todo con las cejas en alto. Si es la tía Eduviges, Lucila me entrecierra los ojos, frunce el ceño, me arruga toda la cara como si ya le olieran mal por adelantado todas las aburridas historias que siempre trae la tía.

¿Pero para un príncipe? ¿Con qué cara se lo recibe? Ahí sí que la pobre quedó toda descolocada, como si un ojo se le desorbitara por un lado, el otro le empezara a temblar y pestañear como con un tic. La boca bien abierta pero tampoco como de ¡oh, caramba!, sino más bien como una redondez algo trémula y torcida de no saber para dónde ir. Pero la verdad es que fue un segundo nomás, un instante mínimo de desacomodo gestual, porque enseguida se recompuso y levantó la vista con firmeza, con una súbita seguridad entre tranquila y desafiante.

El príncipe nos explicó su presencia sin perder el tiempo. Linda voz, el jovencito. Nos contó de la fiesta de la noche anterior, de la chica con la que estuvo bailando y que tanto le gustó, que a la medianoche desapareció y como sólo quedó de ella un zapato con el que él esperaba encontrarla. Esa historia que a esta altura todos se saben, por supuesto, no hace falta que diga más.

El asunto acá, lo que algunos ni siquiera imaginan, es que la historia pudo ser muy distinta. Si lo piensan un ratito nomás, no les va a sorprender tanto. Es decir, hablamos de zapatos de mujer. Está bien que cada pie es distinto. Que hasta nuestros propios pies son distintos entre sí. ¿Pero cuántos talles diferentes de calzado pueden haber?

¿Entienden a dónde voy?

Así como sabíamos que Lucila era Lucila y no la loquita aquella fugitiva, nadie dijo nada. Que no se ofenda la reina por lo de “loquita”, eh, que lo digo nomás porque en ese momento nadie sabía cómo era la historia. Yo pensé que en aquel momento mi niña, a quien ya se le había acomodado la quijada tras el sobresalto inicial, iba a aclararle al príncipe que ella no había ido a la fiesta la noche anterior. Pero lo que Lucila hizo en cambio fue sentarse en la primera silla que encontró y quitarse una de sus sandalias, ofreciéndole su pie desnudo al joven con un delicado movimiento. Yo sólo atiné a mirarla atentamente, no sé si con sorpresa o con admiración. Tal vez hasta con esperanza, que a veces a las madres se nos disparan fantasías de lo más ridículas sin darnos cuenta.

El hijo del rey se ubicó entonces a los pies de mi hija. Lo que se dice un momento como para retratarlo si uno pudiera pintar un cuadro de esa escena lo suficientemente rápido. Pero me alcanza con la memoria, porque esas son el tipo de imágenes que las madres nunca olvidamos.

Cuando el príncipe tomó el pie de mi hija para probarle el zapato solitario, ahí sí que quedé impresionada con la naturalidad que Lucila estaba lidiando con aquella situación. Pensé con cierto orgullo que algo debimos haber hecho bien los padres, porque más allá de que alguien pudiera levantar cierto grito moralista porque al fin y al cabo estaba participando de una pantomima absurda, la verdad es que la chica se estaba portando con un estilo y una gracia que daba gusto verla.

Lucila ni siquiera perdió la compostura cuando sintió que el zapato le calzaba a la perfección. Yo casi pierdo el control de mis piernas, que de repente se me aflojaron y sino me agarraba de la mesa creo que me iba de cara al piso sin escalas. El príncipe también medio que perdió el equilibrio así agachado como estaba. La cara se le iluminó como si un fuego blanco hubiese estallado en su interior. A uno de los guardias que acompañaban al príncipe se le escapó la lanza que cargaba con firmeza y por suerte alcanzó a retomarla al vuelo justo antes que cayera sobre mis cortinas favoritas. Otro guardia lanzó un suspiro algo aflautado y con una mano se tapó la boca abierta como un hipopótamo emocionado.

Pero mi Lucila, una verdadera dama. Apenas una sonrisa, de esas que se notan más en la figura toda, hasta en el brillo de los ojos, antes que en sus labios.

El príncipe comenzó a reír y poniéndose de pie tomó las manos de mi hija entre las suyas.

Pero enseguida su risa se fue desvaneciendo. Y es que algo no estaba bien, porque Lucila no reía, no se ponía de pie, no bailaba de felicidad, no saltaba a sus brazos.

Entonces mi hija hizo un lento pero inconfundible movimiento de negación con la cabeza, sin soltar esa sonrisa suya por un solo instante.

El príncipe confundido empezó a mirar alrededor buscando una explicación. Los guardias le devolvieron un silencio hueco de respuestas. Luego me buscó a mi con los ojos entristecidos, pero yo tampoco dije nada, y sólo atiné a levantar mis hombros con resignación. Todo lo que había sido llamarada en él enseguida se volvió ceniza y el rostro todo se le volvió gris. Sin decir una sola palabra, pero sin ningún desdén en sus movimientos; o al menos con una tranquilidad que no transmitió resentimiento alguno, recuperó su zapato brújula y sin decir una palabra regresó a la calle junto con su comitiva.

Como última aclaración quiero decir que no es mi intención echar ningún manto de duda sobre la verdadera identidad de nuestra querida reina, Cenicienta. Lo cierto es que nunca sabremos a ciencia cierta cuántas chicas allá afuera calzaban lo mismo que ella, que mi hija, o que la misteriosa joven de la fiesta. Pero no tiene sentido discutir al respecto, porque al fin y al cabo todos queremos a Cenicienta, y nos gusta su historia tal como nos fue contada.

Jamás supe si Lucila tuvo pensado desde un principio que sólo iba a probarse el zapato por jugar o si es que la negación del final fue una sinceridad que le surgió a último momento.

Lo que es seguro es que un zapato prestado puede quedarnos perfecto, de eso no hay dudas. Quizás hasta mejor que a la dueña original. Pero cuando se trata de príncipes, ponga una la cara que ponga al encontrarlo, y no importa los zapatos que vistamos, ahí no hay vuelta que darle: si querés disfrutarlo por completo, mejor ganártelo con tus propios pasos de baile.

Breves 2010

2010-12-28T23:57:00.002-03:00

Y a esta hora

esta extrañeza ya no nos toma

nunca por sorpresa

más bien como rehenes

voluntarios, entregados

de cara al primer pliego

de la última tormenta

Entonces hay cruces, y ecos,

pasos que creemos truenos,

y señales que confundimos

como crujidos de puertas,

y cortinas que agitan

rítmicas luces al viento.

Lo cierto es

(sin tanta certeza, tampoco

pero sin duda alguna)

que al andar

arrastramos

nuestras sombras habitadas.

y siempre llevamos

algún fantasma

capaz de despertarnos,

perseguirnos,

y hasta quitarnos el sueño.

La noche en tanto sugiere

no tocar nunca

la mano del fantasma

porque su roce

empuja al tropiezo

que cubre las ventanas

con el barro oxidado

de no haber sabido

soltar los huesos

y abrazar la aurora.

__________

La unión hace el afuera

no alcanza

no importa cuántas manos tomemos

siempre acabamos dejando

10 dedos afuera.

_______________

nadie nos dijo cómo llamarnos

el conjunto

la integración

tampoco supimos votar a tiempo

proponernos algo

una idea, un tumulto al menos

un algo grupal

que nos alineara

pero así a puro instinto

como un acto reflejo

desalineado

inoperable

nos reunimos

y fuimos

todos juntos.

________

no extrañaba este silencio

sí la ignorancia

la expectativa animal

la atención desmedida

el tierno impacto

la mirada perdida

los suspiros amagados

la llave esquivada

pero no este silencio

en el que no te hace falta

bailar

para esquivarme

_______________

El niño mar

2010-12-28T23:22:00.002-03:00

Hace diez años hacía pruebas en flash. Gracias a estas pruebas y a mi incapacidad de dibujar algo mínimamente elaborado, surgió este personaje que hizo la delicia de... de... bueno. Este personaje y ya.

Acá sus dos capítulos rescatados del olvido para que los jóvenes de hoy sepan que la vergüenza no es algo nuevo.

Cine argentino

2010-05-26T10:09:00.005-03:00

Sólo pasaba por acá para decir que tienen que ver El Hada Buena.

http://elhadabuenapelicula.blogspot.com/

¿Por qué?

Fui a verla porque me llamaba la atención la historia de cómo se hizo, porque ya con la anécdota esa me generaba cierta simpatía, porque la estética parecía muy cuidada en lo que se veía en youtube, y porque si algún día yo espero poder estrenar algo de alguna forma, me parece bien apoyar a los que están remando las mismas aguas, a ver si así se hacen menos densas. O algo así, ponele.
Lo mejor de este asunto es que ni siquiera tengo que contarles cómo se hizo ni nada de ésto para recomendarla. No hace falta. La película está buena por sí sola, no importa nada lo demás.
Es una alegría. Tiene muy buenas actuaciones en un código muy difícil, tiene una gran selección de música (la versión de I got rythm de Gershwin y toda esa secuencia donde aparece el tema cerca del final es genial) y grandes composiciones originales, el arte está espectacular, con un cuidado que llama la atención y da (buen) gusto!, y la historia no sólo es un delirio de imaginación que ya se agradece muchísimo sino que además tiene mucha inteligencia.
En conclusión, una película que alegra.

En el blog de la peli pueden ver cuándo y dónde encontrarla; durante junio la van a estar dando en no sé dónde los miércoles y en el cineclub monamour los sábados. También se puede comprar vía videoflims (www.videoflims.com.ar).

Acá va trailer de la película:

Próximamente, nueva recomendación, porque el placer es es un bien distributivo.

Obviedades

2010-04-26T20:17:00.001-03:00

Te enredaste entre las siluetas vencidas.
Delicadamente rozaste un alarido en tu garganta, pero el aire que debía remar el sonido llego tarde a la cita. Tarde y cansado.
Tu única ventana entonces fue el silencio con guantes de suspiro ahogado.
Te preguntaste por tus fuerzas, y en medio del primer rastro la debilidad te clavó a tiempo una desesperanza imbatible. Un pacto de quietud, mientras tus rodillas se resistían temblando gélidos inviernos, abrazos ausentes, soñando un salto.
Se volvió inevitable el próximo derrame.
Mientras tu mejilla apenas coloreada aprende a gritar: ya basta de andar derrochando heridas.

Minino

Tu sombra ya abandonó la partida. No hay forma de domarte ni seguirte.
Apenas descubrirte de tanto en tanto, sobre un piano, tras la ventana, desafiando caídas, cazando sombras, sosteniendo el tiempo inmóvil entre tus pupilas, midiendo el zarpazo que lo rasgue todo.
En tu salto, en tu mirada, en el cálculo preciso que aterriza tu esplendor sobre la tierra, que redefine verbos de andar, de moverse, de reinar.
No son sólo estas paredes, o mi descanso, mi adoración.
Es todo el mundo, y cuánto desees.
Todo lo que existe te pertenece.

Un final cualquiera

2010-02-16T17:36:00.004-03:00

El plano final de la película es de ella, esperando en vano a Julio en una estación de tren. El último tren está viniendo, y ella aguarda.
La locomotora frena en la estación. Los vagones están casi en su totalidad vacíos.
Ella mira a un lado. El andén está desierto. Al otro lado, lo mismo.
Cierra los ojos unos segundos, y repite el movimiento hacia a ambos lados, como si el instante de ojos cerrados hubiera provocado un cambio alrededor.
Pero se levanta. No se sienta a esperar que alguien venga a llevarle los bolsos para emprender el viaje. De hecho... ni siquiera tiene bolsos.
Se pone de pie y avanza hasta las puertas del vagón.
Sube sin volver a revisar el andén, lenta pero decidida.
Alguien chista con fuerza a lo lejos.
Se detiene y mira desde la puerta.
Un completo extraño hace señas al guarda que le hace un gesto con la mano para que se apure. El hombre se mete en el primer vagón, en la otra punta del tren.
El tren arranca.
Detrás, la estación queda en silencio un momento.
Luego suena una explosión. El hongo nuclear toma forma rápidamente.

Dicen que desde la luna se lo puede ver.

Magui

2010-02-16T17:35:00.001-03:00

en la oscuridad más negra
- esa de la propia nariz invisible -
con sus ojos, aunque inútiles,
bien abiertos
se paró en el centro de la penumbra

en un escenario hecho de nada más
que expectativas
y cariños infinitos

A esa oscuridad amiga, profunda
le pintó grietas
de luces circulares
con sus ojos, que hasta ciegos,
nos siguen guiando.

Yo no hablo de la muerte, no.

2010-02-16T17:26:00.000-03:00

Es de noche, y a veces veo las sombras alrededor y me da miedo, en el ropero, por el pasillo al que da la puerta, todas esas figuras que se van formando, la sensación de que alguien ahí aguarda, espía, acecha.
Entonces si me dejo llevar hay veces en que no tardo en llegar al tema de la muerte, y ya es difícil despegarse. El asunto llega a mí como una red pesada, cosida de cadenas que no sueltan y aplastan.
Ayer pasó algo más. Me desperté en medio de la noche, me levanté a chequear una cosa en el cuarto de al lado, y cuando volví me llevé puesta una silla donde había un ventilador. El ventilador se cayó, traté de atajarlo y no pude. Después lo levanté, lo puse sobre la silla. Tardé unos momentos en sentir que había un cierto olor a quemado. Y otro tanto en notar que se había cortado la luz.
Busqué una linterna, y ahí confirmé mi sospecha de que había saltado la térmica.
Resulta que al caer el ventilador había tironeado el cable del enchufe, y se había soltado. Se ve que en ese soltarse se tocaron las puntas e hizo corto.
Cuando me acosté de nuevo, me quedé pensando en la patada que me podría haber dado si al intentar atajar el ventilador tocaba los cables.
Después pensé, y si quedaba pegado y me moría. No en tono dramático o de "oh milagro, de la que me salvé". Sólo boludeando, digamos. Pero ahí me imaginé algo.
Que la realidad a veces depende de cosas mínimas. El peso de un dado, esa mínima fuerza de más que le dimos y hace que gire lo suficiente para caer de un lado. Ese movimiento que no calculamos, esa porción milimétrica de toda acción que no se puede llegar a calcular. Ese margen que a veces se llama azar.
Pero esa dependencia de lo inconmensurable, puede que varíe. Esta es la idea. Esos pequeños márgenes ramifican lo que percibimos. Lo que llamamos realidad. Al atajar el ventilador, hubo un movimiento que yo no percibí, pero que sí hice, en que toqué los cables. En que morí. Ese movimiento que empecé, pasó por una línea tan fina que dividió la realidad, abrió otra línea; a una rama en que sí toqué el cable y morí, y otra - de la que me quedé con esta consciencia - donde no pasó nada más grave que yo un rato insomne pensando pavadas.
No es todo el tiempo, pero cada tanto pasa eso. Momentos en que morimos. Pero nosotros llegamos hasta acá, entonces por ahora nos tocó quedarnos siempre de este lado. La consciencia, o este cierto registro que tenemos, permanece, sobrevive.
Me preguntaba si será siempre así. Si habrá una muerte donde ya me toque ser la consciencia que queda en el camino, en lugar de la que continúa y puede preguntarse "y si pisaba esa madera rota y caía para el otro lado". O si en todo caso hay finalmente una muerte insalvable, donde ya no es una pizca de azar la que la dicta, y no hay forma de sortearla. Pero entonces, ¿habrá otra forma de continuar? Me gustaría pensar eso. Creer que las realidades siguen abriéndose. Y que quizás no sea en esta forma, pero que hay otra forma de permanecer, de seguir, de atesorar, de guardar mi vida a la que no puedo dejar de aferrarme.
Que tan en claro siento que no quiero irme, che.

Momentos en que uno especialmente desearía estar en pareja

2010-02-11T19:13:00.006-03:00

(cuando digo UNO, me refiero simplemente a mí).

- Al terminar de ver Love Actually otra vez.

- Noche de frío.

- Noche que se larga a llover.

- Noche.

- En una fiesta donde hay chicas lindas y no sé cómo hablarles.

- Cuando encuentro en una vidriera un gran regalo romántico. (por ejemplo, un paraguas amarillo)

- Al planear un viaje.

- Al volver de un viaje.

- Cuando cocino algo muy muy rico.

- La noche del 31 de diciembre, año tras año.

- Los domingos a la noche que vuelvo dolorido del fútbol con amigos.

- Cuando me encuentro un grano enorme en el medio de la espalda.

...

Light

2010-01-13T01:01:00.002-03:00

Estamos cenando en el almuerzo de trabajo con un grupo de hombres y mujeres.
En la mesa, una botella de agua mineral y una casi vacía de Pepsi.
En eso a un costado alguien (de otra mesa) abre una heladera de esas playeras revelando su interior relleno de cocas light.
Estoy a punto de decir: "che, ahí hay coca light por si alguien quiere".
Pero justo antes, empiezo a pensar. "¿Ofrecer coca light? En particular light, es como que estoy dando a entender de entrada que alguna chica seguro prefiere coca LIGHT porque está a dieta o algo así, o aún peor, estoy opinando directamente que DEBERÍAN tomar coca light; ¿y qué hago pensando esto?, ahora ya no da para ofrecer, porque el momento fue cuando lo vi, entonces era un ofrecimiento espontáneo sin ninguna elucubración de por medio, en cambio ahora es como que lo vi, pensé un rato sobre el tema y entonces decidí que era oportuno que... bueno, no importa, hay agua si alguien no quiere pepsi, yo qué sé...".

Bueno, así funciona a veces mi cabeza, quería contarles.

Un modo algo excedido, por no decir soberanamente hinchapelotas.

Lo que vino

2009-12-31T02:50:00.002-03:00

Se va el 2009.
Y el desafío para el 2010 es una entrada por semana. Desafío dedicado especialmente a mi prima Clara.
El sistema de comentarios que tenía se volvió pago y no sé si voy a poder dejar los que fui recopilando en estos años de blog.

Alguna vez releyendo mensajes viejos, pensaba que varios visitantes fueron sin lugar a dudas lo mejor de este blog.

¡Pero hay algo de mérito en eso! Es como cuando digo "bueno, trabajo con gente talentosa, yo no sé si tengo talento, pero de última saberse rodear también es una virtÚ".
O que te tengan rodeado puede ser una enorme y maravillosa casualidad.

De dónde habrá salido todo esto.

Sé lo que hicieron el verano pasado.

2009-07-22T23:49:00.008-03:00

El verano pasado tuve la enorme suerte de empezar el año en familia. Con una camarita hogareña a mano y unos primos (también hogareños, supongo) muy bien dispuestos, capaces de soportar que alguien les diga "acción" para avisarles que está grabando, capaces de actuar, de moverse de acá para allá una y otra vez a pedido porque me moví mal, se me fue el foco, no se ve un carajo, capaces de sugerir ideas, y hasta de ir a ubicarse abajo del árbol ese casi a oscuras en medio de la noche aunque les dé miedo... sumando después un poquito de edición y buena música, pueden pasar cosas como ésta...

Intervalo

2009-07-22T23:43:00.003-03:00

Se detuvo el tiempo en espera. La música se deshizo en un murmullo colectivo, en gotas de lluvia, en notas impacientes.

Callaste, justo después de la última palabra, como siempre.

Pero el silencio fue otro, como una niebla acechando en un rincón, bajo las mesas, sin calma.
Todavía aguardo tu voz, la canción nueva que desarme la espera, que arranque un paso de baile más a este cuerpo enterrado.

orillas.

2009-07-22T23:33:00.003-03:00

de chico, no tanto pero sí bastante, me paraba en el muelle de miramar y en medio del frío me quedaba mirando hacia el horizonte. siempre me encantó, más allá de los faroles sucios que apenas iluminaban el lugar, cómo a lo lejos el cielo y el mar llegaba un punto en que se confundían, se hacían uno. como si todo hacia adelante fuera oscuridad, y punto. u oscuridad, y el infinito ahí seguido. da igual. como si cielo y mar fueran una enorme pregunta. la primera; la última.

curiosamente, de día la historia era otra. mirando el mar desde una escollera cualquiera, echado sintiendo las olas alrededor, la sensación era la opuesta: pensaba que el mar tiene todas las respuestas. ahí escondidas, guardadas entre espuma, sal, arena, y barcos también. ahí nomás, como amagando a contarlo todo.

pero el mar tiene eso (¡además de que sí, siempre sigue!), que me tiro de cabeza, me empapo, lo recorro, le espero las olas, lo buceo, pero siempre está un poco más allá y nunca lo alcanzo del todo.

Aprendí en Tucumán:

2009-06-20T03:31:00.004-03:00

- La gente que hace mi cama cada mañana mientras yo estaba trabajando no entiende que si yo todos los días rehago la cama y pongo esa segunda frazada que conseguí bajo el edredón, significa que me gusta la segunda frazada que conseguí bajo el edredón, y que a la noche me gustaría encontrar la cama preparada de esa manera; y no como ocurrió una y otra vez de llegar y ver la frazada extra doblada sobre la cama. Durante un mes y medio, ni más ni menos.

- Que los porteños como yo no sabemos hablar para pedir las cosas como las preferimos y ya.

- Que si duermo menos de 6 horas durante 4 días seguidos, mi humor se ve fuertemente afectado.

- Que me gusta de postre quesillo-cayote-nuez.

- Que los alacranes no son grandes y feos como los escorpiones.

- Que los alacranes son chiquitos y feos a su propia manera.

- Que no sé andar bien a caballo.

- Que los caballos se dan cuenta sino sabés andar bien a caballo.

- Que a los 2500 metros se puede jugar al fútbol. Pero cambiás aire cada 10 minutos.

- Que los 2500 metros no me hacen jugar mejor al fútbol.

- Que tengo más vértigo del que pensaba.

- Que me gustan las alturas más de lo que pensaba.

- Que no pienso muy bien.

Mínimo

2009-06-20T03:29:00.000-03:00

El techo es la partida, cima abrupta
Que aguarda paciente y confiada, sin pausa
Como un imán sin temor al regreso
Una espina que acecha en la pinza, soñando el zarpazo.

Trepa el tiempo, la roca lenta que esculpe tu boca en cada copa de vino.

Mi vida después

2009-04-17T00:08:00.003-03:00

Introducción salteable

Yo en general tengo muchísimos prejuicios con el teatro, me pasa que me cuesta mucho el tono que suele tomar, cierta solemnidad, cierto estilo del discurso, de la fuerza puesta en la textualidad, en textos que en general no me gustan, sin aprovechar mucho de la imagen, y bla bla bla. Cuando voy a ver algo y no me gusta me siento incómodo, me pica el culo y me salen granos. Por eso me dejé la barba el año pasado, quiero que lo sepan, porque por un laburo tuve que ver muchas obras de teatro. Y yo sufrí.
Pero ojo, que no es pura pálida, no soy taaaaan amargo: lo que pasa es que cuando sale bien, cuando disfruto, cuando me engancho, la experiencia me vuela el peluquín. Me emociona, esa cosa de la cercanía con los actores, el estar ahí, ufff, me encanta.
Quizás por eso me cueste, porque es una experiencia ahí nomás, al alcance, de mucha entrega, muy personal. En un cine de última podés distraerte con la musiquita, fijarte en la foto de la peli, no sé, el pochoclo... ponele.

Pero bueno, es una apuesta complicada, y digamos que más que nada por ignorancia nunca me entero de si hay cosas buenas y entonces simplemente no voy.

AUnque otras veces sí voy, por alguna extraña razón, como la mayoría de las cosas buenas que ocurren en este mundo, oh sí.

Lo importante

La cuestión, que ya la introducción se hizo un choclazo, es que vengo a recomendar la obra "Mi vida después", que se está dando en el teatro Sarmiento de jueves a domingo a las 21. Es un teatro medio perdido que está pegado al zoológico de buenos aires. Muy lindo, por cierto. Pero ojo, no es teatro barato a la gorra. Los jueves sale 20 pesos y los otros días 35. Dicho entonces lo más terrible, pasemos a mi humilde reseña.

Sobre la obra no quiero decir demasiado: el punto de partida no es quizás de lo más sorprendente: un grupo de actores y actrices repasan las historias de sus padres.
En ese sentido estricto, puede que lo interesante de la obra quede muy pegado a qué tan interesante puedan ser las historias que hay para contar.
O eso pensaba yo. Pero la verdad es que me sorprendió por todas partes. Porque sí, hay anécdotas tremendas, hay historias fuertes. Y otras quizás sin tanta carga "dramática", pero que sirven de ancla temporal, para tomar perspectiva de lo que son las distintas generaciones que fueron creciendo en este país.
Pero sobre todo, por la forma en que se desarrolla. Sobre todo, que está llena de ideas. Llena. Todo el tiempo, desde el primer movimiento en el escenario, hay recursos, hay imaginación, hay un laburo serio para contar lo que se tiene de una forma que enganche, que sorprenda.
Habiendo mucho humor, muchos momentos en que podemos reírnos y aliviar, no hay nada barato puesto en función de eso, no hay recursos obvios para aflojar la carga con una risita de compromiso.
Habiendo mucha emoción, mucho remover, no hay un aprovechamiento de eso, no hay látigos para castigar y provocar ni frases rimbombantes para bajar línea o cargosear.

Cada relación, cada historia, está contado como una suma de sinécdoques brillantes, armando desde las partes pequeñas, los detalles, una carta, unas botas, una grabación, desde lo pequeño proyectando todo lo demás, una historia entera a las que nos podemos asomar por un rato.

Hay de todo. Fotos que cuentan. Canciones que sueñan. Sueños que buscan. Y acordes que rascan huesos y un solo de batería que detiene todo el mundo.

La obra tiene un ritmo concentrado, con respiros, pero sin pausas ni distracciones, se anima a salir del pasado incluso y contarnos del ahora, de lo que puede venir. Lo que permanece, la gente que hizo más gente y que ahora están ahí en frente de uno contándose, viviendo sus vidas después de esas otras vidas, y anunciando las vidas (y muertes consecuentes, claro) por venir.

Sólo eso. Algo que fui a ver casi de casualidad, que me alegro mucho de haber visto, y que vengo a recomendar.

ELENCO:

Carla Crespo
Blas Arrese Igor
Vanina Falco
Mariano Speratti
Pablo Lugones
Liza Casullo
Moreno Speratti da Cunha

FICHA TÉCNICA:

Escenografía: Ariel Vaccaro
Iluminación: Gonzalo Córdova
Música: Ulises Conti (colaboración Liza Casullo // Lola Arias)
Coreografía: Luciana Acuña
Vestuario: Jazmín Berakha
Video: Marcos Medici
Asesoramiento histórico: Gonzalo Arias
Coordinación de producción: Macarena Mauriño
Asistencia de iluminación: Facundo Estol
Asistencia artística: Sofia Medici
Asistencia de dirección: Ana María Converti
Dirección: Lola Arias

Teatro Sarmiento – Av. Sarmiento 2715 –
Jueves a domingos 20.30hs
Localidades: Viernes, sábados y domingos: $ 35 // Jueves: $ 20.-

más del cuadernito ese desprolijo

2009-04-16T23:18:00.001-03:00

Grito al aire detenido, no anuncio más destino que el tropiezo.

El charco al borde de ser lágrima y despedida me escucha y se desentiende. Nunca supo de muros.
Pero yo me hice experto en poblarme de anzuelos.

_______________

Te encontré dormida en la arena. Mi incredulidad te despertó, y me miraste un largo rato, como reconociendo con cuidado a quien nunca más volverá a ser un completo extraño.

Luego supe tu historia:

Durante horas, como nunca antes, estrechaste la noche, apretándole el horizonte con tus dedos como fortalezas hasta sacarle un sol.

En ese mismo instante el cansancio bajó tus párpados sobre las lágrimas de tu propio amanecer.
Y soñaste vidas enteras.

_______________

Recomendación

2009-04-04T15:09:00.001-03:00

Si se saltean la musiquita que bueno, yo qué sé, no deberían perderse esto:

http://mnemonomicon.blogspot.com/

De nada.

Carta abierta

2009-04-04T15:07:00.000-03:00

Te fuiste, porque a veces resulta así. Yo no sé si hay mucha más explicación.
Es importante que tengas en cuenta ciertas cuestiones que no sólo aseguran que efectivamente dejes de estar de dónde te fuiste, sino que además aumentan tus posibilidades de paz y bienestar durante el viaje.
Por ejemplo: los aviones. No importa cuánta física, cuántas cuentas y medidas y pruebas haya de por medio entre la idea de volar y el aparato ese enorme con alas al que te vas a subir, nunca voy a quedar del todo convencido de que eso es seguro. Ante la duda inevitable entonces – que sino la tuvieras, debieras empezar a considerarla antes que ella te encuentre a vos de improviso - , una gran cuota de confianza va a ser de gran ayuda. Pónganle nafta, motores, talentosos pilotos, y todo tipo de mecanismos de control, pero no me vengan a decir que la energía positiva no va a sumar mucho para sostener el avión en el aire.
Por otro lado, menos pragmático tal vez, pero no por eso menos real: los que te pensamos y evocamos ahora de forma transoceánica. Nosotros te seguimos. Como sombras escondidas. Como luces por delante, por detrás. Como marcas en los pies, manchas en la ropa, huellas en el fondo de la valija.
Nunca dejaste de construir. Todos estos años, cruzando siglos, retos, azotando triunfos y alentando derrotas. Si estás ahora pisando ese espacio que estás pisando, es porque avanzaste, porque buscaste, porque hubo movimiento de ojos abiertos, de pupilas curiosas. A veces equivocarse es la única forma de andar, y confundirse la única salida para no conformarse y ceder a la inercia. La claridad es de a ratos, como cualquier momento, como cualquier sensación. Lo esencial es que seas vos la que va.
Y sobre el estar, el devenir y la mar en coche, poco que agregar. Tu sombra te acompaña, igual que todos nosotros, ladrillos y piezas diversas de tu existencia, a veces ventanas de tus ojos, a veces puerta de tus manos. En definitiva, sos una multitud presente, una agitación a la que atender y dar salida para que no te estanques en los puentes sin mareas ni las orillas quemadas.
Quizás valga la pena recordar el primer consejo del avión.
No importa cuánta aritmética precisa tengas a mano, vos confiá. Con tu íntima certeza, con la que podemos prestarte todos a los que siempre nos visita una sonrisa al extrañarte. Vos poné fuerza en la confianza, que debe ser importante para sostener tu propio vuelo.

Toco y me voy

2009-02-16T13:16:00.002-02:00

(breves escritos de cuadernito garabateados durante viajes en colectivo)

Visité el destiempo, el fantasma del ocaso
Proclamé dudas, sinfonías para el desconcierto
Anudé y tramé cientos de por si acaso
Abracé fugas y corcheas, trazos y enriedos

Y aún en enturbiar el pliego de tus manos,
Entre provocarte puños en tu boca toda
Algo de mí quedó en algo de vos, recostado
Tu sabor a hogar que me llama sin demora

________

Que antes me arranquen los dedos
Que retuerzan de paciencia mi lengua
Que me claven hartazgo en los ojos
Que serruchen con certezas mis talones
Hasta que mis pies se detengan

Que muera esta pasión en su tonada más intensa
Que conozca las señales, que me rinda sin vergüenza
Que se extinga al ver el fin sin dar la vuelta
Por favor
que este nuevo amor nunca mute en indigencia

________

Saberse y rastrear el espacio
Tanteando, explorando
O soñarse en movimiento,
Hasta estallido,
Y reventar las medidas

Pero por favor no convertirme
En aquel que no distingue
Su soplido del viento

___

_

Negado

2008-12-10T12:16:00.000-02:00

Esperé como si pudiera nacer algo distinto
Un parto de papel picado
Una luz breve
Un viento sur

Pero simple, inconcebible, frágilmente no.

Nada ocurrió de lo que dibujé en la orilla.

Luego no alcancé,
Atragantado,
Enceguecido,
a gritarle adiós
a la eternidad
que nunca vino

.

Confieso

2008-07-15T22:50:00.001-03:00

Yo sé que te anduve a las patadas.

Está claro que llegué con el ánimo arrugado, la autoestima sin planchar. Que te di el primer beso cuando ya íbamos por el sexto, que alcancé tarde tu mirada y muy temprano tu mano. Sé que me descalcé a destiempo y hubo alarmas para retarme, que levanté la mano para preguntar algo que ya me habías respondido y en el movimiento además rasqué tu espalda sin que antes nos hubiesen presentado.

Reconozco que una mano se atascó en tu hombro, que algunos dedos se atropellaron sin gracia en tu pelo. Que al pasar me llevé puesta con un codo la sonrisa junto a tu puerta, que quise apurar el paso y tropecé con un recuerdo como un pozo en tu cuello.
Puede ser incluso que olvidara tu nombre por unos segundos, y que luego por horas no hiciera más que recordarlo, como sino hubiera más letras que las que te llaman. Que cada tanto pensara de más en voz alta y que al hablar bajo dijera todo sin pensar.
Que te conté esto y lo otro hasta perder la cuenta, que no calculé y desmedí la espera en silencio; que no domestiqué mi tiempo y me desenfoqué en cada reflejo, cada imagen.
También sé que sonreíste. Que de rehén voluntario se me pegó una pestaña y tal vez no la cuidé lo suficiente.
Que guardaste bajo siete sellos un gesto que se me escapó.
Que me perdí de vista y elegiste no encontrarme.
Que el desencuentro es una esquina como cualquier otra.

Y no sé si levantamos el trazo y perdemos el juego, ni si las reglas se aprenden o tan sólo se lamentan.
Pero acá arriba, de pie en esta terraza que tal vez sea sótano de pájaros, encojo un poco el andar de este tranco torpe y fijo la vista en mis pies que andan pidiendo estampidas y colores. Me muevo un poco dando forma, por deforme que resulte, por lento que me salga, a nuevas huellas.
Una marca al menos con el talón al menos que me recuerde un rato el gusto del camino, de la tinta que continúa.
Que sea garabato, que sea indescifrable, que sea obvio como este berrinche, esta disculpa, este deseo, este desplante.
Que sea despacio, y si duele que sea por ser acá y no por lo lejos. Por lo pronto.

Por lo pronto, y por lo propio.

.

Me re-cabe el arte

2008-06-11T02:35:00.004-03:00

Hace unas semanas estaba chusmeando en la web www.IMDB.com, la mayor base de datos del cine online, sobre películas basadas en escritos de J.D. Salinger. Dando vueltas por ahí me encuentro con una versión del Guardián en el Centeno de un tal Nigel Tomm, que resulta ser... más de 70 minutos de pantalla azul sin sonido. Parece que este señor es un artista re, re loco, que ya lleva hechas varias... películas, digamos, con esta idea de adaptación a la nada. La verdad es que a esta altura de mi ignorancia, la polémica sobre si es arte, si es provocación, si es un afano, una genialidad, una broma o una brillante ocurrencia no me interesa, porque en todo caso no es un afano, una obra de arte, una provocación, una genialidad, una ocurrencia o una broma que haya hecho yo, que sí me intereso y mucho. Un poco por amor propio que es saludable, otro tanto por egocéntrico incurable y arrogante.
Entonces la razón de este relato es que el hallazgo del Nigel Tomm me recordó prontamente un viejo escrito que había hecho en su momento pensando en presentar alguna vez para alguna revista. La idea era recrear falsas reseñas o comentarios de la historia del cine. Y la primera idea que escribí era sobre un tipo que escribía una crítica sobre un video en blanco que recibía. Sólo pantalla negra y silencio. Recuperado de hace unos 8 años, con un mínimo maquillaje para salvar ciertas construcciones algo oxidadas, y con el espíritu evocativo de la nostalgia compartida, he aquí aquel viejo texto, inédito hasta hoy.

(Sobre Nigel Tomm:
Información en imdb.com: http://www.imdb.com/title/tt1206286/ Nigel Tomm
Si querés comprar la película: http://www.amazon.com/Catcher-Rye-Nigel-Tomm/dp/B0014A889U/
El trailer, imperdible: http://es.youtube.com/watch?v=QgUbuxkRvrc)

_______

El 17 de junio de 1989 la revista Humanidad publicó en su sección de cine una crítica del periodista Rómulo Gasparini sobre la película El Angel Desterrado de Jean Francôis Bolanté. Lo peculiar de esta reseña fue que Rómulo en realidad nunca había visto la película que comentaba. Claro, esto de por sí no resulta algo tan poco común en el ambiente, como muchos se imaginarán.

Lo realmente extraño fue que Rómulo actuó de absoluta buena fe, convencido de que estaba efectivamente reseñando la película. Los hechos ocurrieron de la siguiente manera: el periodista debía recibir un videocasete con el último largometraje del director francés pero la distribuidora le entregó por error una cinta completamente vacía. Ciento veinte minutos de pantalla negra y silencio absoluto. Cuando el periodista se encontró con esta visión en la pantalla de su televisor se acomodó en su sillón y con la mejor actitud se dispuso a ver lo que entendió como una sensacional transgresión revolucionaria en la historia del cine. Si alguna vez se le ocurrió consultar a la distribuidora por el posible error o acaso reclamar, lo cierto fue que pudo más su temor a estar equivocado y el riesgo de ser visto como un ignorante. Fue recién varias semanas después que el hecho salió a la luz cuando Rómulo devolvió el casete y a un cadete de la editorial se le ocurrió probarlo.

Queda para cada individuo resolver el misterio acerca de si Rómulo realmente sintió y apreció todo lo que se lee en su reseña o si fue tan sólo un discurso inspirado para salir airoso de aquella extraña situación.

BIENVENIDOS AL NUEVO CINE, tituló Gasparini su reseña.

“Espectadores de mentes chatas, de imaginaciones dormidas, aquellos que precisan de historias masticadas y refritas para salir satisfechos del cine; quienes exigen caras reconocibles – o al menos gestos interpretables - y melodías conmovedoras para identificarse con un personaje, para reconocer el momento adecuado para cada emoción: todos ustedes, eviten a cualquier costo la contemplación de esta joya del cine francés.

Jean Francôis Bolanté nos entrega una invitación única para elevarnos en esta nueva ola que en Europa comienza ya a identificarse como el Manque-au-cuarrismo, una expresión que literalmente podría traducirse como ausencia-al-cuadradismo. Enfrentarse a El Angel Desterrado es ubicarse de frente a un espejo oscuro, frenético, una vidriera de los propios sentidos, de la mediocridad. La doble negación a la que alude el nombre de esta nueva corriente - dos veces la ausencia – tiene por resultado una afirmación contundente, una presencia tan poderosa en la mente del espectador que ninguna imagen jamás podría igualarla en la pantalla. Observar esta obra es decirle sí a Bolanté y su arte, es gritarle sí al progreso, a las emociones ocultas, es lanzarse a bucear entre-líneas, o incluso más, en el interior de una gran línea oscura que todo lo cubre. Es entonces, en definitiva, una virtuosa re-formulación de lo que llamamos comunmente la magia del cine.

Apenas comenzado El Ángel Desterrado debe uno desnudarse de todas las normas preestablecidas, deshacerse de las expectativas típicas de cualquier film. No hay allí títulos para reconocer el comienzo de la historia, no hay presentación alguna para los personajes, para la trama. La pantalla nos devuelve la nada como una sombra de la increíble historia que se va gestando detrás de bambalinas, detrás de las cámaras, por debajo de las estructuras habituales. Comienza la re-escritura del lenguaje por Bolanté: Uno sabe que está viendo El Angel Desterrado, ¿hace falta entonces que se llene la pantalla con palabras anunciándolo?

A partir de este punto nuestra imaginación comienza a correr junto con la cinta que avanza despertando todo tipo de sensaciones en el espectador dispuesto a la experiencia que el director francés nos propone. La presencia – o más bien deberíamos decir la ausencia – de la hermosa Lucianne Plastique en el elenco es sin dudas una elección astuta del director que sabe lo que la sola mención de esta fabulosa actriz en una gacetilla puede provocar en el público, sobre todo el masculino. Evocar todo aquello que Lucianne Plastique despliega fuera de nuestra vista es un desafío – con tan placenteros resultados para el espectador más atrevido - que uno no puede dejar pasar. De manera tal que lo que en principio consideramos un telón destinado a cegar nuestras miradas en realidad no es otra cosa que una ventana a nuestro interior e indiscutiblemente al mejor trabajo de esta joven actriz hasta el momento. La sola mención de su nombre opaca al resto del elenco que de todas maneras no desentona en su invisible performance.

La banda sonora es otro gran acierto de Bolanté, aunque probablemente no logre el mismo efecto en una sala de cine cerrada que en la comodidad del hogar donde entran en juego otros efectos. Es que una vez más El Ángel Desterrado destroza las reglas y nos entrega un silencio en el que los sonidos del mundo real – sobre todos los nuestros, la respiración, el ruido del cuero al reacomodarnos en el asiento, los dientes entrechocándose nerviosos, un gruñido estomacal - se convierten en el mejor acompañamiento para la hipnótica imagen. Es inexplicable la fascinación al notar como el rugir del caño roto perteneciente a la motocicleta de la Pizzería de enfrente se hace notar en el momento justo donde la tensión de la historia se está desatando hasta alcanzar lo que tal vez sea el clímax.

Es cierto que promediando la película la experiencia se vuelve algo tediosa y la atención puede acaso menguar levemente al dejarse vencer uno por la espera de algo más. Pero es entonces cuando el hallazgo alcanza su punto máximo: es la propia impaciencia la que le brinda nuevo goce a la película, la mente nuevamente disparada y recargada en preguntas y ansiedad, que nos vuelve a atrapar y colocar de lleno en el centro de la historia que estamos – o no - presenciando. No tardaremos en notar que el final se acerca y la emoción comenzará a elevarnos, ya no sólo como producto del largometraje que estamos contemplando, sino también por la satisfacción de haber salido airosos de semejante reto. Se reconstruye entonces ese mundo genial que vivimos al comienzo de la película, ese impactante parque de diversiones que la oscura y exacta fotografía de Pierre Mensonge ha ayudado a construir durante ciento veinte esperanzadores minutos.

El Ángel Desterrado es entonces una historia que en su inabarcable e inexpugnable negrura encierra y da forma a una brillante experiencia audiovisual. Un viaje al auto-conocimiento, sin mensajes fáciles, sin moralejas edulcoradas. Dura y única, irrepetible, una película imperdible para todo aquel dispuesto a lanzarse al sombrío pozo de la propia humanidad. Una apuesta difícil, revolucionaria, para odiar o para amar, o tal vez para poder decir al menos con el pecho inflado: “yo la vi”. Pero en cualquier caso, una experiencia que jamás lo dejará indiferente..
Y eso es en definitiva, señoras y señores, de lo que se trata el arte.”

Carola

2008-04-29T01:53:00.002-03:00

Fue curioso. Estaba revisando archivos .txt viejos y en eso encuentro un texto del que no me hacía cargo. A medida que fui avanzando en la lectura me di cuenta de que sí, efectivamente, era un cuentito escrito por mi hace muchos años. Lo había olvidado por completo. No es que sea una gran obra. Para empezar, habla de una chica que si ahora yo pensara en una gran mujer para enamorarme, dudo que pusiera las cosas que escribí entonces. Y además hay frases largas al cuete, o enredadas, y cosas así.
Pero fue una linda sorpresa. Porque además tiene una idea que me gusta mucho, y un par de momentos que a mi se me hicieron maomeno bien, che. Yo qué sé. Lo comparto sin más preámbulo. Y si alguien que me conoce hace tiempo tiene algún dato más para darme a mi de este texto, bienvenido sea.

Carola

Se entretenía con las hojas secas como quien admira una obra de museo. Convertía a una hormiga cargando una hoja en su ídolo del día. Mientras caminábamos a veces se detenía, me frenaba con una mano, con la otra me tapaba los ojos y cerraba los suyos para que nos dedicáramos unos instantes a escuchar el mundo. Carola me besaba con la suavidad y el ansia con la que uno se lame la sal después de un baño en el mar . Como degustando un banquete, como si se liberara de una carga y sólo a través del beso pudiera despegar.
En las tardes de otoño, Carola podía sostener el sol con una sola mano.
- Aluvio - me dijo una vez, inventándome un nombre que no era el mío, como hacía siempre. - ¿vos sabés cuándo vas a cansarte de mí?
Lo cierto es que no parecía una pregunta suya. No de la Carola que yo pretendía conocer.
- Sí. - respondió mi voz, saliendo de mi propia boca, impulsada por mi cerebro. Aún así no estoy seguro de haber sido yo el que habló. - Exactamente la próxima vez que me hagas esa pregunta.
Sin darme cuenta le había entregado una invitación sin fecha de vencimiento para el adiós. Yo no iba a echarme atrás, y ambos sabíamos que ella tarde o temprano iba a ponerme a prueba, iba a necesitar pintarme todo un precipicio frente a mi esperando a ver si permanecía quieto o daba el paso hacia el vacío. Cualquiera de las opciones significaba caer.
Pasaron varios años sin que aquellas palabras volvieran a cruzarse en nuestro camino, hasta que lo inevitable se hizo presente, como la última hoja de un calendario saludando el fin de año tras doce meses de oculta paciencia. Ella repitió la pregunta con un inconfundible tono de despedida, y yo me quedé quieto sin pestañear en una esquina durante unos tres siglos.
Después de unas cuantas eras a la intemperie, un instinto que no fue el de supervivencia, porque ese había partido junto a Carola entendiéndose inútil de ahí en adelante, me trajo de vuelta a casa. El ascensor tardo unas cuántas décadas en bajar cuatro sucios pisos, y el cable colgando por debajo me hizo pensar en un hombre invisible ahorcado que juega a ser ascensorista.
El tiempo se hizo más real al llegar a casa, y los años volvieron a entrar en minutos, pero esto no ayudaba en absoluto a desempapelar la pena de todas las paredes.
Pasaron dos semanas - tiempo reloj - hasta que me decidí a morir de una buena vez. Nada importante ocurrió durante aquellos días. Yo mismo no podía ocurrir ni un pedacito de existencia. Decidí que el ritual tenía que realizarse en el baño, así que me encerré apenas el sol se ocultó y la ciudad se sumergió en las sombras de siempre. El agua de la ducha corría a modo de diminuto diluvio, y mi cuerpo se guió solo corriendo la cortina y metiéndose de un salto en la bañera antes de que yo pudiera pensar en cómo iba a hacerlo.
Me empapé. Me ahogué. Soñé una y otra vez que aquella húmeda intermitencia era una tempestad, que el agua acumulándose a mis pies era el mar. Me soñé fragata, me viví espuma. Me deshice entre las gotas, me solté el cuerpo y me hundí bajo mi propia piel, floté como un salmón jugando contra la ducha que caía, elevándome hacia donde la lluvia tomaba forma. Y en la cima de aquel adiós dejé ir la vida como quien suelta la rama de un árbol sobre el que ha estado jugando desde siempre, abriendo mis dedos con seguridad, listo para la caída.

Resucité un par de horas después. Tardé un tiempo en ponerme de pie. Fui acostumbrando de a poco mis ojos a la luz, mi mente a mi cuerpo, mi cuerpo al mundo de los vivos. Soltar mi existencia aquel rato no había curado el dolor, que todavía podía sentir apretándome el pecho. Pero algo en el aire se sentía diferente. Se trataba del aire dentro mío, del oxígeno jugando en mi interior, vagando por mi sangre, recorriéndome. Una cierta fragancia interior que impregnaba todo lo que me rodeaba. Algo parecido a una esperanza que nacía de ese desprenderse de tanto aliento fingido que en la costumbre de la asfixia no había hecho más que atorarme de humo la mirada.

Zapatillas agujereadas

2008-04-29T01:41:00.004-03:00

Así terminaron mis botines anteriores. Aunque no se vea, la suela del botín derecho está pegada con varias capas de variados pegamentos. La cosa amarilla que se ve es gomaespuma, porque como yo piso mal (apoyo mucho el talón) se había agujereado ahí y sin ese suplemento ingenioso (!) era muy incómodo andar.
El otro día escuchaba una cancioncita de un casete en que me grabó mi madre cuando era chiquito, y pensé que evidentemente fue un tema que me pegó fuerte para toda la vida. Pasen y vean. Y escuchen.

Tod y Toby

2008-03-05T21:41:00.003-02:00

(Revisando el blog encontré entre los borradores de entradas esto que había escrito a principios del año pasado. Creo que no lo subí porque pensaba revisarlo y profundizar y decir unas cosas tremendas sobre el tema, pero... bueno, soy yo. Y podía decir esto y ya.)

Escribiendo recién en el fotolog de oye_la_mar me acordaba de Dumbo a raíz de un comentario plumense. (¿plumífero? ¡de plumas y ya!).

Deben haber pasado más de 20 años desde la última vez que vi esa película. ¿Qué me pasará ahora? Me da curiosiad. Hace un año me había bajado otro clásico que adoraba de chico: El zorro y el sabueso. Se lo dejé para ver a una amiga que estaba con su hijo en casa de visita y después me contó que la sacaron porque era muy triste. Sí, yo de eso me acordaba. Y la verdad, de poco más.
Ahora, iba a dar rienda suelta a la nostalgia y comentar otros dibujos de estos que te quedan grabados. Ah, e iba a decir que igual sé que hay películas que envejecen muy bien. Al menos para mi. Me pasó hace unos años de prestarle "El cristal encantado" a una amiga que la recordaba como maravillosa y que a los 2 minutos la sacó porque sentía que le estaba arruinando el recuerdo lindo que tenía, je. Yo en cambio esa la puedo ver una y mil veces y no deja de sorprenderme. Además, tiene un ritmo lento, unos detalles pocos cuadrados para una peli infantil, que me hacen sentir una especie de orgullo retroactivo por haber podido disfrutarla tanto tanto de chico.
Pero justo cuando escribía al final del primer párrafo lo de recordar lo triste que era me acordé de otra cosa. La semana pasada estábamos grabando para un programa unas entrevistas a gente en la calle sobre cine. Preguntando cosas clásicas, "peli favorita, cuál viste más veces, cuál lamentás haber visto, con cuál lloraste más", y así. El tema es que en un momento me llamó la atención que en general la favorita iba a la par de la que más nos había hecho llorar.
Estoy diciendo algo medio obvio, alguna vez pensaba en eso de que en todo caso para identificarnos siempre es un buen punto de encuentro la tristeza, como en las canciones, que la mayoría de las veces parece que va a pegar más una de lamentos que una de celebración.
Pero bueno.
Otro día sigo, ahora quiero terminar el jueguito puto de Cthulhu que ya estoy en la huida final.

La tristeza está bien.

(nota actual: acá decía "texto de Dolina", que hacía referencia a este: http://enumerando.blogspot.com/2009/02/instrucciones-para-abrir-el-paquete-de.html).

Pero también llega un momento en que me cansa. Me gusta, admiro el que puede rescatar lo otro. Sin ser obvio, contar una alegría en serio. Transmitir una felicidad. Pienso en Aprile de Moreti con mucha fuerza, y hasta me acuerdo de su "La habitación del hijo", donde en medio de la tristeza tremenda que recorre todo hay al final un asomarse a algo de la vida que a mi se me hizo íntimamente celebratorio. Quizás tenga que verla de nuevo y esté diciendo pavadas.

Pero eso. Me gusta la tristeza bien entendida. Pero si van a ser fáciles y baratos, prefiero una alegría de verano, una canción tonta bailable a una que pretende transmitir algo de tristeza y sólo me habla de lagrimitas y amores que se fueron.

Ssssh....

2008-02-15T13:49:00.004-02:00

Lo difícil no es guardarte un secreto. O saber reconocer uno aunque no me pidas que no lo repita.

Ni siquiera me resulta duro respetar el secreto que vos no podés contarme, aunque muera por saberlo.

Lo que me amotina la calma hasta la furia es no tener yo ni un solo secreto para compartir.
¿Es que tenía que contarlo absolutamente todo?

(inspirado ahí por http://empiezoaentender.blogspot.com/)

Ciego

2008-02-15T13:47:00.004-02:00

Es curioso
encandilarse
en el camino

que entre las luces
de pupilas,
escotes, colmillos,
uñas como barniz
y el filoso artificio
de la pólvora
en tu voz

mis ojos
elijan cegarse
con esta chispa idiota
de ansiedad
en mi garganta

que en el fondo
sólo teme
hacerse fuego

Es curioso
encandilarse
de esta forma
armar desvíos
y arrastrarme
de regreso a casa

sin mi luz
y sin tu sombra

.

El agua y los años nuevos

2008-02-13T13:41:00.003-02:00

Hace poco recordé que tenía un myspace creado, y encontré algo que había escrito a fines del 2006. Éramos tan jóvenes.

"Así que el año pasado escribía acá:

'Entonces.
El año termina, el año empieza, y no estoy seguro si el tiempo tiene idea de qué se trata esto. Me imagino que celebramos el paso del tiempo. ¡Todavía pasa! ¡Hurra!
Así que tiene sentido que me pueda sentir eufórico o deprimido. El tiempo como un vaso por la mitad. Me recuerda todo lo por venir. Días, horas, los minutos que traen nuevas experiencias. Bien. También me recuerda como tanto va quedando atrás.
Es la primera vez que escribo acá, ¿qué esperaban? Si quieren leer algo inteligente, esperen al año próximo. Quizás me vuelva mejor.'

Bueno... yo estaba optimista. No mejoré. Pero igual no estaba mintiendo, podría haber mejorado. Pero no. Como bien podrán ver.

E incluso más: ayer estaba pensando casi lo mismo sobre el fin del año. A veces prestamos atención a la parte del asunto de "oh, un nuevo año comienza"; pero la verdad es que la mayor atención se me va para el lado de lo que se termina. Lo que se termina. Lo que se va. Eso es lo que me viene una y otra vez a la cabeza, lo que pesa con su presencia en mi memoria.
Lo que viene, a pesar de que sé que está ahí adelante, y hasta confío en que sea excelente... bueno, por ahora sólo tiene su ausencia para mostrarse. Así que quizás sea una cuestión de lo que tengo a mano y lo que no.

Así que supongo que el vaso no está mitad vacío mitad lleno.

Pero sé que viene más agua en camino."

Como escribía alguna vez por ahí, leerse uno en el tiempo tiene algo como de foto del adentro. Igual que en las fotos viejas, de repente sentimos que apenas cambiamos, salvo esa arruga, ese pelo que ya no crece en la frente. O nos sorprendemos porque justo por el ángulo de la foto salimos lindos. O lo contrario, pero también nos creemos que fue un mal momento y ya, no es que seamos tan deformes. No importa.

El tema es que hace rato quería hablar del agua. Y ser obvio, no me importa.

Ya lo voy a hacer.

~~~~~~

"El peligro de que parezca que los iraníes... son seres humanos".

2008-02-05T15:29:00.000-02:00

Paseando por la hermosa página de mi amiga Jade Harmon (http://catch-a-glimpse.livejournal.com/) llegué a este video donde pude conocer a Marjane Satrapi, la creadora de la historieta Persépolis sobre la que hizo una película que ahora aparece nominada al Oscar. Vi hace poco la película, y tengo pendiente la historieta porque me cuesta leer mucho de la computadora, pero tengo muchas ganas de empezarla cuanto antes.

Ya comentaré algo más hacia adelante, pero me pareció interesante el segmentito de charla este, tan brevísimo y claro.

Bien por este tal Colbert, aunque igual confieso que me choca un poquito cómo la corta al final y lo reducido del reportaje.

.

Síndrome de paranoia psiquiátrica

2008-01-30T23:53:00.000-02:00

Escribía recientemente un mail de interesante comunicación epistolar y en eso se me apareció en el relato una anécdota de hace un par de años: Resulta que en una época de vacas flacas anímicas le contaba a una amiga como durante un viaje en colectivo había sonado no recuerdo qué tema en mi reproductor de mp3 (casi apostaría que era 'Los días por llegar' de Flopa-Manza-Minimal) y que en medio del bajón reinante se me abrigó el cuerpo todo como de una enorme felicidad de estar vivo.
"Uy, sos bipolar", sentenció o más bien diagnosticó mi amiga.

Pensaba entonces cómo es que con el tiempo la psiquiatría se nos ha metido hasta en la sopa y ahora tenemos etiquetas psiquiátricas para todas las emociones que nos vayamos cruzando al andar. Charlando luego con una amiga notábamos incluso la evolución de algunas de ellas. Como el cansancio por el trabajo se oficializó como stress, luego el agotamiento mental amenazaba con provocar un surmenage. La tristeza se hizo depresión, de cagón o histérico pasé a fóbico, de impaciente o calentón me convertí en un sujeto con baja tolerancia a la frustración, los niños en lugar de hinchapelotas empezaron a andar con el síndrome de déficit de atención y la hiperactividad a pleno.

Quizás en un futuro no muy lejano para declararnos a una chica le contemos que estamos con la ansiedad emotiva alzada, con un ataque de interés posesivo de tercer grado, un alto deseo de reafirmación del ego en su rol de conquista o hasta le podemos revelar un preocupante estado de pensamiento recursivo con fijación en la muchacha rayano en la obsesión; acompañado de un intenso y concretísimo empelotudecimiento.

Si a la chica le gustamos nos zampa un beso de esos atómicos - ¡el romance no ha muerto! - y si no corresponde nuestro sentir nos ofrecerá generosamente una pastillita que nos haga pasar pronto el trago ordenando semejantes desmanes psicológicos.

Me dormí, otro día sigo.

La nostalgia es extraña por definición

2008-01-05T00:10:00.000-02:00

Unos diez años atrás tenía una amiga que me decía que no podía creer en el amor porque era algo que se acababa. Es decir, la gente se enamoraba, pero para su definición el amor era algo que si empezaba no podía terminarse, entonces, práctica frustrada mediante, no existía el amor. Obviamente hablo de charlas adolescentes cargadas de leves despechos y suaves desengaños. Claro, lo de leve y suave uno lo califica a la distancia, pero bien que en su momento la corta perspectiva anulaba todo alivio comparativo. Ejasí, uno quiere hacia adelante con lo que tiene en el momento y con eso se come y se sufre y punto, no hay "podría ser peor" que aligere el asunto.
En fin, más allá de esto, lo que recuerdo de aquel momento es que se me empezó a cruzar por la cabeza esto de pensar en qué es lo que pasa con los amores pasados. ¿Es que uno deja de querer y ya? ¿Se acomoda todo el cariño de antaño en un lugar nuevo sin el arrastre de la pasión y listo el pollo (pelada la gallina)?
En general, uno reconoce en mayor o menor medida algo de lo que se pierde y provoca el final de una relación. Casi que podría ponerle nombre, a la distancia. A veces uno empieza a conocer más, frente a lo que antes resultaba mayormente imaginación, y el entusiasmo decae. A veces, son hallazgos de choques, cruces, incompatibilidades. Simplemente - ja, claro, tan simple todo - las miserias de cada uno que en empiezan a desfilar y no resultan soportables en el mutuo acompañarse. Lo que sea que uno quiera inventar o entender de algo que ya no empuja y nos arrastra como antes.
Pero el tema es entonces, ¿y lo que permanece? ¿Lo que no dejó nunca de ser bueno?
Claro, uno tiene que elegir, somos unos combitos llenos de ingredientes sorprendentes y a veces desagradables. Algunos nos vemos demasiado bien en las fotos de las paredes comparado con el interior de la caja en que venimos, otros hacemos creer que somos 100% carne vacuna, o nos hacemos querer porque traemos tal juguetito de la nueva peli de las semillas transgénicas animadas pero tal vez la gracia del muñequito se agote pronto.
Supongo que lo que hacemos es rescatarnos momentos. Todos, al relacionarnos. Y algunos tenemos más arena en el reloj para compartirnos.
Después se trata como toda elección, propia o ajena, de asumir lo que significa en realidad: tomar y abandonar al mismo tiempo. Lo que pasa es que a veces lo que tomamos es una hoja en blanco, una posibilidad llena de incertidumbre; una elección del deseo por sobre eso otro que hay que soltar a la fuerza, eso presente palpable, que recorremos y reconocemos. Y abandonar en realidad tampoco es eso, sino cambiar de lugar.
Claro, debe ser algo así. Pasa que no somos muebles estables, y lo que hasta ayer tuvimos tan bien guardado en un cajón mañana llueve por un rincón y se nos empapa y nos salta en la cara. Todo lo que guardamos, lo que se nos fue acomodando - y a veces lleva tanto tiempo, así como a veces pareciera que se guarda solo -, también se nos puede desacomodar de a ratos. Se nos puede asomar, se nos pasea por delante, nos cachetea los párpados, nos llama la atención un rato y remueve todo.
Y está bien, ¿no? Digo. Que haya temblores. Que hayamos sembrado profundo en el pasado, y que esas raíces nos acompañen y cada tanto se retuerzan algo y nos recuerden, y que en el removernos nos hagan recordarlas; que ya son parte de nosotros.

Después estará lo otro, que la memoria puede ser tramposa, claro; pero al mismo tiempo no creo que sea mucho más engañosa que nuestra más sincera mirada del porvenir.

Así que nada. Eso. No hay gran resumen ni hallazgo ni nada, pero uno cada tanto se tienta con eso de las fotos viejas y se carga, me vine a escribir y eso acabo de hacer. La sensación era como del ropero entreabierto durante la noche. Podés quedarte acostado con la incomodidad encima, o juntar algo tal vez más parecido a la resignación que al coraje para levantarse, abrir la puerta, confirmar que no hay nada raro, cerrarla bien y volver a la cama.

Que el movimiento de hoy, el que viene, el que tememos y el que ansiamos, es fruto del mismo camino tan lleno de raíces ajenas que nos hemos apropiado.

(pero andá a dormir, chabón)
(editado un poco después, que me dan unas ganas bárbaras de sacar ese último párrafo pero bueno ya está, qué tanto che)

Desentraño.

2007-12-27T17:17:00.000-03:00

(tomá, otro borrador así a la marchanta y que lo tiró de las patas)

A veces como llenos de climas ajenos, con este acercarnos, espiarnos bajo las suturas a medio descoser, relojeando hilos y agujas que ni pinchan ni cortan pero tal vez agujerean una puerta entera como para asomar la inconsciencia toda. Y entonces están mis manos ahí al frente pero por momentos como si tocarte fuera faltarme tus cuerdas, como si se escondieran los acordes o yo me hiciera sordo de tu acompañamiento, el desfile de tu piel bajo las yemas, la quietud de tu espalda y la música toda de ese instante en el que se revela tu plan de permanecer al menos un segundo más.
Porque se suceden los espacios de estar, la continuidad de insignificancias que va dando forma a un detalle ínfimo y notorio, una pregunta volátil o una claridad tenue de fósforo. Diminuta llama que sostenemos entre los dedos, tu pulgar contra mi índice, tu párpado contra mi boca, hasta quemarnos uñas y carne y atención pupilas por si algo más se enciende en el estar; algo que nos ilumine los dados de otro después posible.
Pero ignoro tanto y más de la cuenta, de lo incontable y lo supuesto también, destrabándome silencios entre mirarte y andar hasta tus hombros, desenredando las palabras torpes que me desnucan los dos pasos a tu otra boca; esa que sonríe bajo la mesa y suspira un derrumbe o dos sin dejar rastros.

De todas formas; o no de todas, pero de algunas sí, varias y extrañas, sorprendentes incluso, como deletreándonos señas en idiomas extraños y soplándonos despistes y despuentes, nos encontramos. Y en el encuentro hay penumbras y hay hallazgo, hay roces y tropiezos, al frente y a contrapierna; pero sobre todo hay dos que somos ahí presentes, a distancia imprecisa, curiosa y móvil, dos que se observan y se ciegan también de a ratos pero se quedan otro tanto a ver qué más hay luego.

Que a tientas, sin mapa y hasta sin pupilas, también se hacen caminos.

.

Algas

2007-11-29T19:10:00.000-03:00

Algas

Y ya quisiera un cambio, un capricho de marea que me raspe estas algas que juegan a enredadera; que las arranque una ola de un soplido, que un viento me ahogue hasta enjuagar tanta añoranza exagerada y boleadora; que ya de estirarse ni cabe en la inmensa maravilla que fue la historia de nuestros dedos y sus uñas.

Que mujer no sea el género que llama a tu nombre, que mi sexo no suspire curvas de tu cuerpo; que suene el despertador que le ponga nombre a esta ausencia que sigue soñándose espera. Que pueda enterrar este deseo que no me permito echar bajo tierra en la mirada atenta e idiota de un imposible brote.

Así, que lo posible sea el porvenir y que lo imposible se selle y se deje ser empujado como si nunca jamás y otros tantos no. Que el silencio sea por una vez mío, de mi voz que calla, de mis ojos también que aceptan sus párpados de única compañía y dejan de alucinar horizontes que no se acercan, que al frente no, que es espejismo de ayer. Preciosas huellas entre luces, arena y balcones descifrados, corajudos hasta el último respiro.

Que resople entonces, que el viento nazca en mis propios pulmones, en uno al menos o más no sea de un aletear idiota; que se arme también la ola en este torpe agitar de brazos, que se empape de lo que lloré sin metáfora ni rima; y que sea el capricho entonces de estas letras, del envión que las anima, de la angustia que empuja y la necesidad que las dibuja, el que haga temblar la piel, las paredes, el desánimo, hasta desarmarme como sin huesos, sin tiempo.

Para luego sentir las rodillas, sobre ellas mi cuerpo, y al levantar la vista encontrar sí la debilidad que me tiene echado; pero ya ni rastros de algas. Que ellas crezcan con frutos de agujas si quieren algun día pero en las grietas que pueblan la memoria y ya no entre mis dedos.

Dos pensamientos dos

2007-11-29T16:51:00.000-03:00

1.

Hacer trámites burocráticos es lo más parecido a la penitencia de la niñez. Uno crece y ya no tiene quien lo rete, pero tiene que renovar documentos, hacer cambios de domicilios, transferencias de cosas, y todo eso.
Igual, hoy comentábamos con mi padre al compartir un tramiterío de esos afortunados sin sobresaltos devastadores - los sobresaltos siempre son devastadores en estas cosas, lo máximo que puede haber de gratificante es que a uno le digan "no la fotocopia del DNI no hace falta, guardátela", pero nunca un "no te preocupes esto te lo damos ahora mismo, no tenés que volver en una semana"; o "el arancel es de 10 centavos, guardá ese billete" o acaso "Esa cola es opcional eh, si querés decime tu nombre que yo te lleno todos los formularios y si me das tu número de teléfono le digo a mi hermana de 21 añitos que te invite a tomar un helado que ella recién llega del interior, es alta flaca pelirroja de pelo cortito y anda un poquito ninfómana pero con ganas de armar una pareja estable" -; en fin, lo que decía, comentábamos que la sensación en estas situaciones es muy parecida a la de los exámenes en época de estudios.
Uno llega con ciertos datos y papeles a mano, porque uno sabía más o menos de qué se trataba el desafío, pero siempre puede haber algo nuevo que nos descoloca, o algo que olvidamos. Entonces te van exigiendo de acá, de allá, uno saca papeles, firma, completa datos, todo parece estar en orden pero no te confiás porque el cachetazo puede llegar en cualquier momento, uy hacía falta una constancia de CUIL bueno pero acá abajo en el locutorio la puedo conseguir que es un poco como machetearse y entonces llega el momento en que entregás todo y van los sellitos y te dicen bueno ya está gracias y uno empieza a respirar profundo, y te vas del lugar con una música gloriosa de éxito a lo John Williams, sabiendo que quizás algo pueda fallar en lo que queda de trámite que nos excede, pero que por lo menos ya cumplimos con lo que podíamos.

2.

Iba a mi clase de guitarra con mi instrumento - la guitarra, o sea - colgando a mis espaldas. A mi me da un poco de vergüenza porque voy por ahí y a los ojos de un extraño debe parecer "uh este flaco es músico, mirá vos", y yo en realidad no paso de un par de acordes y arpegios simples. Y es ridículo que me dé vergüenza, pero yo soy así, vergonzoso y ridículo en cantidades inconmensungurables.
(la palabra inconmensurables siempre me llena de ganas de deformarla y estirarla justo después del "mensun")
Entonces se me ocurrió - mi ingenio también es desproporcionado, ojito al mojito - que deberían hacer unas correas para llevar la guitarra de distintos colores que funcionen como los cinturones de karate.

Así yo podría ir con mi estuche de guitarra con la correa blanca con una o dos linitas amarillas y listo, así puedo perseguirme idiotamente con alguna otra excusa.

Inflación

2007-11-21T15:37:00.000-03:00

Siempre pensé que mi primer recuerdo de la inflación estaba pegado al barco pirata de los Playmobil.
Creo que la historia es algo así: para un cumpleaños muy de chico recibí una caja con playmobils de no sé quién. A partir de ahí, se convirtió en el regalo obvio y no por eso menos celebradísimo de cada aniversario de vida. Así llegaba incluso a llenar cajas de televisores con los playmobil que iba acumulando. Grúas, autitos, lanchas, casa del sheriff, naves espaciales, de todo.
En un momento se me cruzó que quería el barco pirata. Empecé a ahorrar de lo que me daban para cosas del colegio, comida, pavadas semejantes infantiles, y fui juntando lentamente la plata para hacerme por mi propia cuenta con semejante adquisición. Muchos, muchos meses tuvieron que pasar para que alcanzara a juntar la plata (era de las cosas más caras, supongo que todavía lo debe ser). Y cuando fui a la juguetería, una que quedaba al lado de la clínica del Sol ahí en Coronel Díaz, resulta que el barco había aumentado notablemente.
A partir de ahí fue una carrera armamentista tremenda, el precio que subía, yo que juntaba moneditas para alcanzarle el tranco. Cuando finalmente una vez tuve la plata para hacerlo, me dio cosa. Fue la primera muestra que recuerdo de lo rata que puedo ser en ciertas cosas con la guita.

Pero todo esto para la siguiente tontería: hace poco se me ocurrió otro aprendizaje inflacionario en mi niñez: ¡EL BARQUILLERO DE MIRAMAR!

Claro que sí. Era asombro y desilusión repetida la de ver cómo año tras año se iban reduciendo las cifras de la ruleta de los barquillos, hasta lo último que recuerdo donde ya era como un premio máximo un mísero 4 y todo se barajaba mayormente entre 2 y 3. ¿Qué razonamiento infantil (bueno, másomenos como ahora tal vez pero con un poco menos de vocabulario) explicaría en aquel entonces el misterio del premio decreciente? ¿La avaricia del señor señor vendedor? ¿Los barquillos en peligro de extinción? La cosa es que sí recuerdo la consciencia clara de que barquilleros eran los de antes, más copados y emocionantes.

En fin, como tanto textito tanto textito ya me imagino que le estaba haciendo mal a la buena de Liza y sus calores, me puse las pilas maaaal y les compartí esta prescindible página de mi pensamiento.

Y de yapa, una foto de más barquillos:

prrrrrrr TS.

Revelador

2007-11-15T18:33:00.000-03:00

(grito escuchado por ahí)

"¡Yo tengo plata porque no garcho nunca, nada más!"

.

8 de noviembre

2007-11-08T18:01:00.000-03:00

Una fecha que hay que empezar a agendar. Nació Matilda Britos Heyne, la primera hija de mi amigo Nicolás.

Acá en el blog tenía un borrador de una entrada que al final nunca completé, que en realidad era una idea después de haber ido una mañana al entierro de la madre de una amiga. Lo único que había escrito era "la presencia de un bebé en un entierro le suma algo importante al momento.
como si cada tanto todos buscáramos ese otro recordatorio en esa pequeña figura".

Se me llena la cabeza con imágenes de lo que se viene. Me da cierta cosa rabiosa pensar que muchas de esas imágenes no las voy a ver (mi amigo está viviendo en Alemania), pero ni se compara con la euforia de saber que todo eso de hacer una vida ya está pasando, ya está ahí a la vista de él, de la madre, de los afortunados que puedan pasearse por Leipzig.

Todo el día viene hoy como flotando, ocho de noviembre. Como si el despertador te sacara de la cama diciéndote que lo más importante está allá lejos, y está bien y saludable, y que lo que te cruces en estas horas es puro accidente de estar.

Todo medio boludo, no es que tenga muy buenas palabras para festejar esto, pero es que quiero decirlo en todas partes, contarlo en todas las conversaciones.

Rebote

2007-11-08T17:53:00.000-03:00

(te leo y me saltan las letras, como un contrapunto mentiroso, de puro ombligo)

El descaro de tus líneas
Vino a inundarme
Manos y anhelos

La niña que clava sus uñas
En el centro mismo
De lo imposible
Hasta sangrarle un descuido

Que dure tal vez, lo que estas nubes

Ya no soy el que espera
Ahora soy menos,
El grano de arena que cruza el vidrio
y escapa al reloj

Bajo esta nueva lluvia,
soy la sombra
del que más lento camina

entonces

2007-10-30T13:25:00.000-03:00

ahora destronarte, ocaso
como desenredando dedos
olfateando antojos,
desinvitarte del paisaje
del balcón sostenido
y tus pupilas sol

repartirte, abrazo
codeando relojes
con juego de muñeca
dislocando cadenas
hasta desatar los hombros

despeinarte, espera
rasguñar los ojos
con estos dedos secos
de tu adiós de barro

algo

2007-10-19T23:25:00.000-03:00

(ahora es borrador online)

el cielo viste noche y el aire confirma la tormenta por parir.
confundiendo los tiempos y enredando los espacios, el espejo de mi que es más lupa que reflejo, se asoma y se cree el hallazgo: la mano tuya que acaricia la sombra de mi eco más reciente.
abrir los ojos martilla los pies con clavos de imágenes, y apenas alcanzo a hacer equilibrio hasta hundirme en esta certeza movediza.
no hay dedos ahí atrás.
si algo llegó a rasguñarme fue la ingenuidad descolgada, incapaz de ser llamada al orden; como una memoria limada hasta el filo por el tiempo.
tus ojos ya no recorren estas líneas, y la única visita recurrente es esta luna que hoy se cubre de nubes y se toma unas envidiables vacaciones de mi.

Infinita

2007-10-16T14:58:00.000-03:00

(borrador por ahí)

Giraba sin centro y estiraba esos bordes de sí misma, como delimitando voces. Luego cantó un espanto o dos, entre risas y vestidos. Quería darlo todo, quería recibir lo que hubiera; de querer se trataba su andar, de reclamar hasta la necesidad ajena, el permiso al capricho que desoye los permisos.

Luego dijo que bailaba, creyéndoselo a través del cuello, repitiéndolo con la risa que empezó a inundarlo todo, premonición de la tragedia solitaria que acechaba, que asediaba todo rastro de terminar la noche eso jamás.

Por último decidió que no hubiera final, que todo cuanto hiciera fuera lo primero. Que incluso su despedida, la desaparición en un flashazo de su cuerpo todo no fuera sino el inicio de su próximo regreso.

Como arena

2007-09-18T13:04:00.000-03:00

(cosas viejas en .txt perdidos en carpetas por ahí)

ella cavaba en la arena con sus manos. no lo sintió llegar, pero vio su sombra sobre el pozo que construía.
- ahí está el mar. - señalando hacia las olas. el niño hace silencio, tanto le gustó como sonaba la voz de la niña con el ruido de mar de fondo, como un sonido nube dibujando formas en la sinfonía cielo. ella saca un nuevo manojo de arena y observa agua en el fondo de su pozo.
- ¡tengo mi mar en miniatura! el agua enseguida se filtra y desaparece.
- tarde, ya se secó. él se agacha para asomarse al pozo, ella lo mira por primera vez. en la orilla la espuma también desaparece. y las olas. hasta las mareas. como un infinito truco de magia.
el niño toma un puñado de arena y ve cómo se le va entre los dedos. ella no llega a verlo, porque él no se dio cuenta y su cara no se dio por enterada aún, pero el niño sonríe profundo.
- hay que mojarla. la arena húmeda se queda. - dice la niña mientras gira hacia el mar. el niño todavía no sabe del amor. conoce los caprichos, los deseos, las ansias, los golpes y el dolor, el llanto, las lecciones que se aprenden, las que no - ni ahora ni nunca -, sabe hasta mimar, mentir, extrañar, sorprenderse y en este mismo momento está descubriendo la fascinación del mar. no sabe todavía que todo eso junto hace al amor.
- seamos amigos. - dice él dirigiéndose a ella, o al mar, a una gaviota que vuela detenida en la pausa que le pide el viento, a todo ese instante.
ella toma su mano. pero no se tocan. lo hace con un suspiro que nadie nota. un suspiro que se confunde enseguida con la respiración del mar, que flota hacia los pequeños dedos del niño y los sopla suavemente.
si supieran, se amarían tan eternos como el paisaje que contemplan.
él camina hasta la orilla, y como si quisiera gritar algo se convierte en ola y desaparece.
ella contempla el mar hasta guardar la última gota en sus pupilas. luego se transforma en arena, y se acuesta a descansar.

Brevísimos y sin corregir

2007-07-04T23:38:00.000-03:00

trago

No necesitás, no arranques esa rama, no subas a ese árbol, no sueñes la respuesta; todo lo que hay cabe en esta copa, todo lo que queda va a tocar tus labios, va a jugar en tu lengua, va a probar tu saliva, y va a perderse en tu cuerpo, como el olvido más pequeño entre tus cejas.

escape

buscando bajo la cama, en el ropero; la niña saltaba de silla en silla; sobre la lámpara, en el último cajón, dentro del saco, en la cerradura del baño, en la caja de música sobre la mesa de luz; hasta que entiende, que esto es la soledad, que se han ido las voces, que todo el mundo se ha escapado.

Las verdaderas aventuras de Tinch - Chiste cantado

2007-06-21T16:35:00.000-03:00

Llega mi turno en la mesa donde voy a votar. Entrego mi D.N.I.

"Blousson", lee el presidente de mesa. Otro me encuentra en los listados.

- Blusón, 127 - les sopla a todos.
- ¿Blusón? - pregunta el primero.
- Así se pronuncia - dice el responsable del hallazgo nominal.
- Así es. - Confirmo yo con verborragia moderada.

Al presidente se le iluminan los ojos antes de mirarme y preguntar:
- ¿De verano o de invierno?
Luego creo que se sonríe. O algo raro le pasa en la boca. En serio parece maravillado con su ocurrencia.
- Eh... - dudo. No puedo reírme ni aunque le ponga mucha voluntad, y el tipo en serio está esperando que le responda o le festeje o algo. Claro, es que nunca me había pasado en la vida, eh. Nadie jamás había sido tan tan ingenioso. Blusón, Blusa, Blousson, Bolsón, Blue song, etcétera. ¿De verano o de invierno?
- Ambos. - respondo finalmente y juro que hago fuerza para estirar los labios hacia un lado, buscando una sonrisa cómplice.
El presidente baja la vista, serio. Un fiscal de mesa a su lado marca mi nombre en la lista y le dice con tono condescendiente:
- Y bueno, no están preparados para un chiste.

________

Premonición del futuro. La venganza del votante sin humor

Domingo próximo.
Llego al lugar. "Blusón", le digo. Le tiro el número de orden en el listado, para ahorrarles la búsqueda. (No tiene nada que ver, pero debe ser buena onda hacerlo).

- ¿Blusón? - me va a decir. No se puede acordar de mi cara. Y es tan brillante que el chiste se le tiene que ocurrir de nuevo. - ¿De verano o de invierno?

-De invierno, claro, sino me cago de calor. En verano mi apellido es Remerita.

Van a ser las elecciones más graciosas de toda su vida.

Clavos

2007-06-19T15:12:00.000-03:00

Salimos de la ferretería y él llevaba el paquete en la mano. Yo no entendía nada, porque no podía, era chico, y por que no quiero haberlo entendido entonces. Si empiezo a verlo como algo claro, empezaría a darme pánico el ahora, perder esta sana confusión, la sensación de estar perdido, ajeno, que me mantiene al margen de los genes. Quizás porque si acepto que preveía la tragedia sentiría que le abrí las puertas.

Mi viejo me tomó de la mano para cruzar la avenida grande. Siempre lo hacía. Estaba entusiasmado, caminaba apurado y yo tenía que apurar las piernas para seguirle el paso.

Finalmente le pregunté para qué era, y él me miró con lástima, o no, quizás con asco, una lástima asquerosa, decepción insoportable que quizás le partía al medio su última esperanza, la expectativa inútil y tan pero tan mentirosa que lo había mantenido en pie hasta la casa. “Sólo dos tipos de persona compran un martillo como éste, vos sabrás entender”, me dijo como si yo tuviera su edad, más bien como si él tuviera once años y estuviera sobrándome, pero desde mi misma estatura, no desde arriba. Porque sobrar al que está abajo lo hace cualquier gil, pero pisotear al de al lado, eso no es cosa de cualquier hijo de puta. “Sólo dos tipos de persona, ¿sí? Y yo no soy carpintero, eso lo sabés muy bien”. Yo lo sabía, pero igual no me puse a llorar, aguanté todas las lágrimas porque se me chorreaban los gritos y tenía los dedos como humedecidos pero sólo de transpiración. Eran nervios porque ahí sí que entendí – ya podía hacerlo, porque se trataba sólo de asumir lo inevitable, algo que ya había tomado forma. La culpa era ajena, y a mi me tocaba el dolor que era la parte fácil del asunto. Entendí entonces, sí, pero los ojos los guardé bien secos; secos, que casi ni parpadeé en lo que quedó hasta que papá empezó a dar golpes con su nuevo juguete, como abriéndose el paso a través de la pared que él mismo se había construido encima, y a martillazo limpio se hizo esta noche que no la amanecemos más ni con diez soles; pero quizás con una vela, como un apagón, que involucione todo, para siempre, y volver atrás y olvidarnos del resto, sólo buscar la luz, la última, la que era primero, esa que quizás con una vela, tal vez sólo con esa llama alcanza y a otra cosa.

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Firma

2007-04-21T20:02:00.000-03:00

1. “No firmes mi cuerpo”, pedía su primera caricia antes de echar abajo las ventanas, manoteando primero la cortina para cubrirse entera la desnudez del ánimo. Me até las manos con las pestañas, tratando de mantener los ojos cerrados, de evitar el paisaje de sus filosas caderas amenazando la guillotina de sus piernas. Hay voces que nos aclaman desde la piel. Yo en cambio apenas suelto los labios para un beso que es el grito más callado y menos solemne, un diminuto festejo de inconsciencia. Elástico, de todas formas imponente.

2. Abrimos un silencio de espejo, confusión, encuentro y sorpresa; ahí quiero verme y verte, asombrarnos. No te busco los ojos, es el resto que despierta y duerme el ruido. Acunemos tanta palabra y juntemos las manos para mecer esta noche y que el sol se guarde su repertorio de bocinas y reflejos. El momento se secuestra solo, nos atrapa, lo robamos; una insignificancia del después como la puerta más sincera, esa fluidez de despedida y sin luego, el tal vez, la nada, que juega malabares de lo próximo que no asoma ni un segundo su nariz o se la partimos al medio de una patada. Al medio, y en diez partes desiguales.

3. Dale otra vuelta de cuerda; el reloj está cansado de frenarse y las agujas ya no cantan ni la diferencia entre el día y la noche. Dale cuerda nomás, que se le ajuste el cuello, apretásela, que se ahorque esta conciencia atorada de semáforo y huida. Como si la voz resolviera algo que el silencio no supiera desvanecer. Para diferencia está el momento, la construcción entera de un deseo y el derrumbe de otro, y otro, y otra venida más de tu cuerpo, como si siempre, como si hasta entonces nunca antes, como si debiera ser ayer y mañana, pero es hoy, y nada más que hoy, y ese nunca prometido es un siempre encantador.

4. Tatuados, entre sombras, como echándole polvos al tiempo que nos espía apurado. Había un acorde simple, y más cuerdas entonces (se aprietan solas, tiemblan, eso no es música pero resuena) pero se acaba pronto, que quede todo libre, de nosotros, que ya fuimos tanto rato y al final no hay más final que la espera, la despedida, el regreso y la partida; recién llegamos, hola, te recuerdo, en fragmentos, no sos diferente a lo que esperaba. Para diferencia otro momento, que no es este. Gira un poco más (pero no hay música, sólo suenan los pasos, sus pasos, van y vienen, va y viene, pasos en el lugar pero van y después vienen, me alcanzan, me abrazan, te lo juraría pero ya no me quedan labios, me abrazaba con los pasos, no con los pies, sino con el andar, y venía, y también se iba).

5. “No firmo nada”, le dice un guiño que ella no ve porque está de espaldas, a mis espaldas, y yo estoy de frente a la calle que tampoco piensa en compromisos, sólo en viaje. Ni siquiera miro la hoja, que no está en blanco, manchones y garabatos de cuatro manos que parecían ejércitos de dedos pacificando el espacio entre los cuerpos, salpicando colores. Yo no elijo el recuerdo, es la memoria que nos elige, nos roba el después y nos franquea el olvido cálido y confortable.

6. Qué dulce tinta entonces, la de tus ojos tan ajenos, la que llorarían tus rodillas si tuvieran ojos, la que desteñimos. La que luego, cuando dormís, me mira hasta quedarse ciega y ser bebida.

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Las verdaderas aventuras de tinch 3 - Sabiduría

2007-04-21T19:53:00.000-03:00

Conversación telefónica.

NN: ¿Dónde estás?
Tinch: En el trabajo.
N: ¿Trabajando mucho?
T: Fuf (resoplido)
N: Ah, qué bueno.
T: Fuf (resoplido)
N: Claro, porque trabajás de algo que te gusta...
T: Fuf (resoplido)
N: Estás muy soplador.
T: Porque a veces no alcanzan las palabras. Como el viento, que nos cuenta sus verdades con soplidos.
N: Qué boludo.

El gran imperio

2007-02-01T12:36:00.000-03:00

http://www.lanacion.com.ar/879932

No hay mucho para opinar, es tan ridículo que se vuelve terrorífico.

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Tres décadas - ¡El tri-decadente!

2007-01-26T17:14:00.000-03:00

Mirá, podés venir a mi fiestita de cumpleaños y regalarme algo como:

1. Un DVD virgen (no hace falta cajita).
2. Un CD virgen (con cajita, mucho mejor).
3. Unos guantes de arquero. Que sean truchos, mejor.
4. Una púa.
5. Una regla ortográfica que me explique de una vez si púa, grúa, ganzúa, llevan acentos, por el tema ese de romper el diptongo, que las vocales abiertas, las cerradas, que nunca me acuerdo.
6. Una foto tuya.
7. Un par de cordones negros.
8. Una caja de carilinas.
9. DVD de El Increíble Castillo Vagabundo.
10. Medias para jugar a la pelota.
11. Un bote inflable (acabo de ver por la ventana que toda la manzana está inundada por la lluvia, no es joda).
12. Un libro de poemas de Alejandra Pizarnik (nunca encuentro).
13. Un paraguas (sí y sólo sí se achica al tamaño de una birome, sino no eh).
14. Una remera pintada por ti.
15. Una agenda de bolsillo.
16. Un caleidoscopio.
17. Un póster de Robotech.
18. Un póster de alguna de las pelis de Indiana Jones.
19. Una tabla para picar (tengo una pero es medio chungueta).
20. Un vaso de esos que tienen un doble vidrio con una sustancia mágica en el medio que lo ponés en el freezer y se congela (bueno eso no tiene mucho de mágico) y después te servís algo y lo mantiene bien frío (lo cual tampoco suena muy mágico, pero bueno, que los treinta no le arrebaten la magia gratuita a mi vida).
21. Una lata de ananá en almibar.
22. Un poco de jamón crudo.
23. Un anotador.
24. Un pequeño anotador (como de bolsillo, si trae mini birome incorporada, mejor).
25. Un sombrero como el de Indiana Jones (creo que debo ser XL).
26. Una mochila.
27. El nro. 27 del cómic The Maxx (en formato papel, que en scan ya lo tengo. de paso, ¿pedir el dato de quién es que tiene "prestadas" - porque después de más de dos años ya no se puede considerar préstamo - todas las otras The Maxx que yo tenía, la colección completa hasta la 30, por supuesto exceptuando el número 27, sería demasiado?).
28. La edición nacional de 300, la historieta de Frank Miller.
29. Un castillo de arena.
30. Una máquina del tiempo.

Ah, como en el interín de la escritura de esta entrada paró la lluvia, salió el sol, y habiendo chequeado que la calle ya se desinundó, me tomo la libertad de cambiar el ítem 11. Bote inflable por: Un pote de bananitas dolca heladas.

¡Ay, Q!

2007-01-10T01:46:00.000-03:00

I.

¿Cuánto le debe
la luna a la penumbra
y cuánto al sol?

II.

Se unen y mezclan
el mar, la noche oscura
un solo abismo

III.

Por donde anduve
mis viejas huellas duermen
Viven soñándome

IV.

Señor quiosquero
¿Tiene cambio pa' dar?
Ta' jodido eh.

V.

Se comen ratas
crueles extraterrestres
¡flor de invasión!

Claves para un mundo mejor

2006-12-19T00:21:00.000-03:00

1. Hamburguesas con panceta.

Tostadas

2006-12-17T14:40:00.000-03:00

(Esto pasó en un sueño. Así que es culpa de mi inconsciente. La conciencia sólo recoge el guante.)

- ¿Y pensás en la posibilidad de quedarte acá un tiempo más?

- ¿Acá en tu cama querés decir?

- Pensaba en un acá más amplio. El barrio. La ciudad. De este lado del océano, por lo menos.

- Hum. Si quisiera escribir un diario con todas las cosa que se me cruzaron por la cabeza en

estas últimas 48 horas creo que necesitaría miles de hojas en blanco. Y mucha tinta. Sí. Pensé

en eso. Tratar de buscar algún contacto para trabajar un tiempo, ver cuánto puedo quedarme en

lo de mi amiga, o si hay posibilidades de alquilar una habitación barata...

- No estás respondiendo del todo mi pregunta, ¿no?

- No. ¿No era retórica?

- Ni un poco.

- Ah. Sí. Pienso que sí. Me gustaría quedarme. ¿Te asustaría? ¿Por eso me lo preguntás?

- Sólo quería saber si mañana a la mañana tendría sentido prepararte un rico desayuno o

simplemente debería hacerte un café instantáneo y decirte chau.

- ¿Jugo de naranja? ¿Unas tostadas? Me encantarían unas tostadas.

- Tengo una mermelada muy rica.

- No lo dudo.

.

Ping pong

2006-12-16T04:40:00.000-03:00

Brevísimo. Hoy volví a jugar al ping pong, ¡qué buen juego!

En medio del darme cuenta que con lo años de inactividad pingponguística perdí todos mis dones paletiles, recordé un show que había visto varias veces en la tele de sino recuerdo mal un par de franceses que ...

Epa... tuve un dejavú. ¿Esto no lo comenté alguna vez en el mismo blog? Cuando termine voy a fijarme... mmmm....

Bueno, eso, unos franceses que se llamaban algo así como "xxxxx y villetin", o algo así, el segundo terminaba en "in" casi seguro. (Porque con mi hermano tratabamos de practicar destrezas para imitarlos y nos hacíamos llamar con un nombre parecido al de los tipos...) (Sí, lo nuestro era diversión sinfin).

Lo que quiero es que alguien me diga cómo se llamaban los tipitos a ver si se puede buscar algo de ellos. El truco que más les recuerdo es lo que hacían de ir sacando mesas de ping pong más chiquitas cada vez más chicas y siempre jugaban lo más bien. Era tremendo.

Para matizar un poco, un par de videitos de chinos divirtiéndose con el "tenis de mesa".

http://www.youtube.com/watch?v=vnCHdy0u4T4

http://www.youtube.com/watch?v=ga6zAEB9fOM

Cambio y fuera.

Beinase hasta en la sopa

2006-12-13T10:05:00.000-03:00

http://www.mininova.org/tor/512200

Y dale que va...

2006

2006-12-08T05:08:00.000-03:00

El año pasado escribí algo así por ahí:

"El año termina, el año empieza, y supongo que lo que celebramos es el paso del tiempo. ¡Todavía sigue
pasando! ¡Hurra!
Así que me imagino que tiene sentido que uno pueda estar tanto eufórico como triste. El tiempo como un vaso por la mitad. Me hace pensar en las cosas por venir. Días, horas, los minutos que traen nuevas experiencias. Bien. Me recuerda de todo lo que quedó atrás."

Ayer pensaba en estas cosas del año nuevo. (¿Qué festejamos? El año nuevo o el fin de año). Entonces podemos prestarle atención al "Uuuh, empieza un nuevo año", pero en mi caso la mayor parte del tiempo la cabeza se me va para el lado de que algo se termina. Cosas que se terminan. Cosas que desaparecen. Esas son las que pesan en mi cabeza.
Las que están por venir, y aunque estoy convencido de que están ahí al frente, y también creo profundamente de que encierran gloriosos momentos.... bueno, por ahora sólo pueden mostrar su ausencia.
Las memorias de lo ido están acá, presentes, firmes.
Así que de alguna forma sólo se trata de lo que tengo a mano y lo que no.

Así que me imagino que en realidad el vaso no está mitad vacío mitad lleno.

Pero también sé que viene más agua en camino.

Un poco de bla bla

2006-12-05T18:34:00.000-03:00

(Ni día ni noche. El nombre de este espacio temporal único fue sugerido tan involuntaria como gentilmente por mi amigo Nicolás, de nataniel.blogdrive.com)

Un momento

El viejo molino respiraba el perfume de la noche como quien reconoce la fragancia del lecho en que nació. Las aspas giraban al son de la leve brisa nocturna, dibujando en la nada círculos invisibles que ninguna mirada alcanzaba a completar. Bien pudo ser al borde de un arroyo, en el medio del Sahara, sobre la roca más alta del Everest. Nadie estaba ahí para escuchar aquel grito. A nadie le pertenecía aquella voz que retumbaba en la oscuridad, como azotando suelo y paredes por igual. Dibujando ecos imposibles contra las pequeñas piedras del camino, escudándose en el reflejo de las estrellas. Duró apenas unos segundos, pero fue suficiente para estremecer por completo la quietud de la madrugada.
El día que se acercaba lentamente detuvo su marcha. La noche quedó presa del pánico. A lo lejos, la luna buscaba la forma de alejarse lo antes posible. Lentamente se llevaba la noche consigo.
Pero el sol permanecía inmóvil, aterrado aún y sin ninguna intención de reiniciar su travesía cotidiana. El temblor de sus llamas le impedía reaccionar. Y en aquel paraje, el molino adivinaba que algo único estaba por ocurrir.
Nadie había escuchado el grito, y nadie estuvo presente tampoco para medir el tiempo que transcurrió desde aquel sonido y los hechos que sucedieron sobre el escenario del tiempo y el cielo. Para el arroyo, el tiempo siempre es uno, un instante que a la vez huye y se persigue, un momento que es tan eterno como efímero. Para el camino, el tiempo son huellas que se borran.
A su propia manera, sin medida, prisa ni demora, el tiempo continuó transcurriendo y la noche fue desvaneciéndose, cobarde y precisa, esclava poderosa.
Pero detrás de la noche no llegó el día. Un vacío tomó forma en paisaje, o tal vez el paisaje se deformó en el vacío sin noche ni día.
En la ausencia del sol y la luna, de la penumbra y la claridad, surgió el tribuloso.
El molino fue el primero en descubrir aquel momento que se acercaba cubriendo sin dudas el cielo, la tierra, el fondo del arroyo y los escondites de los caracoles. Con sus aspas saludó la llegada del recién nacido. Luego el camino, el arroyo, el lugar entero dio la bienvenida al tribuloso.
Que llegó, tomo una gran bocanada del grito sin dueño, y luego se evaporó para siempre.

Un respiro

2006-11-12T20:59:00.000-03:00

De León Felipe:

II
DESHACED ese verso,
quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma.
Aventad las palabras,
y si después queda algo todavía
eso
será la poesía.

III
SISTEMA, poeta, sistema
Empieza por contar las piedras,
luego contarás las estrellas.

VI
NO andes errante....
y busca tu camino.
- Dejadme -.
Ya vendrá un viento fuerte
que me lleve a mi sitio.

______

ingenialidad.

2006-11-05T16:06:00.000-03:00

¿Un cantante cuando se enoja, pierde los estribillos?

Prrrrrr, TS.

(El otro día, en recital de Patti Smith, saltando, lalalala entre la gente, una chica pegada a mi sobre mi costado derecho me grita "¡te está vibrando el celular!". mi comentario entre saltitos fue simplemente "¡está emocionado!", pero después se me ocurrieron muchas otras respuestas. seguro que a ustedes también.)

un poco

2006-10-31T23:08:00.000-03:00

no quiero escribir historias. no quiero una novela en los dedos.
quiero un momento, una letra, un punto suspensivo. una coma traviesa.
un acento fugitivo.
apenas el espacio mudo entre una oración y la siguiente, el silencio que no se pronuncia entre el sueño y el despertar.
el gesto que sentencia el recuerdo, el guiño que libera el mañana.
no busco momentos. acaricio el destiempo, la aguja quieta, la arena detenida en el reloj del mar.
no estiro los dedos hacia tus labios. no quiero sonrisas. no pestañeo tu viento.
hoy beso la ausencia de todo. hago el amor con la nada. celebro el olvido.
arranco el instante de vida y lo arrugo en un bolsillo. me aprieto contra mi.
me despojo del vuelo.
tu amanecer me socorre.
ojalá mi noche te respire.

Una propuesta con amor

2006-09-22T11:34:00.000-03:00

Vieron aquello del revuelo (bajito, bajito) por la observación acerca de la cruda (ja) y callejera (jaja) poesía de don Arjona porque le canta a "esos días femeninos".

http://old.clarin.com/diario/2006/09/19/conexiones/t-01274407.htm

Yo propongo que las fanáticas del nicaragüense que vayan a verlo hagan como las chicas de Sandro, pero en lugar de tirarle bombachas que le llenen el escenario de tampones y toallitas usadas.

¡Poesía en movimiento!

Las verdaderas aventuras de tinch - 2

2006-09-21T12:30:00.000-03:00

Otra apasionante, deslumbrante y levemente pícara historia de vida. Porque sí, yo también vivo en la aventura permanente. (no olviden que la aventura está donde uno la pone)

Entro al edificio, espero el ascensor que viene bajando.
Mujer que viene en el ascensor abre la primera puerta, yo enseguida hago lo propio con la segunda que está de mi lado.
Ella se sobresalta.
- Uy, me asusté. - dice.
Yo la miro un momento.
- Y eso que hoy me afeité. - le confieso.

Suerte, dinero y preceptos chinos

2006-09-21T12:26:00.000-03:00

Hoy me llegó un powerpoint. Me tenté a abrirlo en el trabajo porque en casa no instalé el programa ese justamente para no ver estas cosas.

Suena una musiquita de Enya, y aparecen unos "antiguos preceptos chinos" (siempre presentados con unas animaciones de texto de lo más fascinantes, que no sólo favorecen el ritmo de lectura sino que además entretienen la lectura).

"El dinero puede comprar una casa pero no un hogar.

Puede comprar una cama pero no el sueño.

Puede comprar un reloj pero no el tiempo." bueno y cosas así.

Me pregunto ahora, ¿álguien sabe dónde fue que surgió esa onda de usar powerpoints para este tipo de cadenas que tranquilamente podrían ir en un mail normal?

Lo mejor: ¿Por qué al final te desean buena suerte, es más, aseguran que vas a tener buena suerte si lo reenviás los que realmente anden necesitando suerte - ¿alguien que me conoce sintió que yo particularmente necesitaba suerte, no digo que no venga bien, pero... ¿necesito EN SERIO un poco de suerte en este momento, tan mal estoy? - pero sobre todo, después te cuentan historias de gente (con datos precisos para hacerlo creíble, como ... nombre y... año... y... eeeeh... ¿lugar?) que reenvió la carta y se hizo millonaria, que no la envío y todo mal, pero después recapacitó y iupi, plata nuevamente. Un momento... ¿millonario? ¿Esa es la suerte que me mandan? ¡Pero yo quiero suerte en el amor! ¡En crear un hogar! ¡En tener salud!

¡NO QUIERO ESE PUTO DINERO QUE NO COMPRA LAS COSAS IMPORTANTES!

Eeeeh...

Las verdaderas aventuras de tinch

2006-08-23T11:32:00.000-03:00

Quien sigue la tira Macanudo de Liniers ya sea en la contratapa del diario la Nación o en la web (http://autoliniers.blogspot.com) se habrá cruzado alguna vez con "las verdaderas aventuras de Liniers", donde cuenta alguna anécdota pava-simpática que le ha ocurrido.

Bueno, yo no sé dibujar así de lindo, ¿vio?, pero a mi también me pasan cosas asombrosas en la vida. Hace poco me ocurrió algo ideal para una tira que haría la delicia del público lector. No, no una tira de asado, sino esta cuyo guión les comparto a ver si algún osado quisiera ilustrarla o al menos para que la imaginen dibujada en sus alegres y voladoras cabecitas.

1.- Tinch camina por la vereda y en dirección contraria viene caminando una chica con un perro.

2.- Se cruzan y el perro se da vuelta en dirección a tinch.

3.- Empieza a seguirlo varios metros, ante la mirada impávida de la chica.

4.- La chica grita: "Pst, vení, Lobo, ¡al final te vas con cualquiera!".

5.- El perro de nombre Lobo vuelve con su dueña. Tinch observa, enarcando las cejas.

6.- Tinch reflexiona.

7.- Tinch grita: "Ey, yo no soy un cualquiera".

______

Sí, bueno, quedó muy largo, pero me da fiaca pensarlo mejor y además así queda bárbaro, me estremezco de sólo calcular la propoción desmesurada (o la mesurada desproporción) de vuestro deleite.

Sino, será que preciso renovar mi público.

.

Un paso

2006-08-16T23:46:00.000-03:00

Es eso, porque sino uno dice "uh quiero escribir algo en el blog" y espera que salga algo brillante pero ni una idea de 15 watts y entonces la nada, y a mi me gusta que este espacio tenga algo de movimiento, aunque sea lento , inútil y sin gracia.

Como quien escribe, casi. Jo jo.

Algo de lo que me gustaría poder hablar: del fuego.

Hoy leía el comienzo de un cuento de Jack London titulado "Princesa", y la primera frase empezaba diciendo algo así como "Una hoguera ardía alegremente en el bosque...".

Me quedé ahí un rato atorado en el deleite de la imagen del fuego ardiendo con alegría. No sé, no digo que sea un gran hallazgo ni nada parecido, pero en el momento me trajo todo tipo de imágenes a la cabeza. Esos momentos de fascinación frente a un fogón, echar ramas, desde el crack al quebrar un palito para echarlo, agarrar uno más grande para mover todo, soplar para alimentar las llamas, y como bromeaba con su clásica picardía el bueno de Carlos (que ahora es malo porque no escribe desde Praga desde hace muchos meses) avivar el fuego, que es ir y explicarle cómo ganarse unas minitas en las fiestas.

Y entonces...

Nada. Sólo eso, y díganme sino se entiende entonces por qué los dioses de las antiguas culturas eran el fuego, como la lluvia, o los truenos, claro que sí, son como trucos de magia de la naturaleza, que si te sentás a contemplarlos un segundo nomás alcanza para llenarse los ojos de admiración.

Así que... sólo pasaba por acá, che, y escribo, y subo, y ya elaboraré algo, y todos seremos más felices.

Ah, para matizar, un textito porongosiento que escribí en cierta oportunidad inspirado por la alegre chispa de un fogón.

Sepan disculpar.
________

si el fuego quema
la llama sorprende
su calor abriga
resuena
y la luz descorre las sombras
- que detrás de todo aguardan -
para reunirnos,
festejarnos

si el fuego,
sea una chispa,
un volcán,
una vela, antorcha,
un sol
o un sueño que desvela
si el fuego, entonces,
quema

¿qué esperamos para arder, amigos?

¿qué otra señal
antes de empezar
a hacer ceniza tanta vida?

___

Pubeshitos los rejot

2006-05-14T17:45:00.000-03:00

Resulta que el loquito este de los red hot chili peppers el señor Flea se despertó un día y se encontró con la novedad re loca que el nuevo disco de la banda se había filtrado inesperadamente y ya estaba bajable de la interné una semana antes de su lanzamiento.
El muchacho en cuestión escribió un discurso conmovedor en su diario online dentro de la página www.redhotchilipeppers.com.

Dos fragmentitos de muestra:

"that's not very nice
if you down load it now off one of these file sharing sites
you will be getting a pale imitation of the record
it will be of the poor sound quality of the technique they used to
get it on there
and that will break my heart
it will break john frusciante's heart
it will break anthony kiedis's heart
and it will break the heart of chad smith"
"and for people to just steal a poor sound quality version of it for free
because some asshole stole it and put it on the internet
is sad to me
but, equitable business reasons aside
the thing that really bums me out is
we worked so hard, and so thoughtfully, all of us, for so long
to make this record sound as warm and full from top to bottom
as was possible
we spent day and night for a year making sure every little sound was
just right
that they were all put together in the most beautiful way we could
we did not leave a stone unturned in doing that work
i can not put in words how much this record, stadium arcadium, means
to us
how sacred the sound of it is to us"...

bla bla bla y así sigue, bueno, la cuestión es que no quiere que nadie lo baje porque - más allá de un par de millones de dólares menos que vaya a recaudar el álbum, por cierto - ¡no lo vas a escuchar con la calidad de sonido con que fue realizado!

Así que por favor, si sos un verdadero fan de los rejot, ponete una pila.
Esperá a que haya una ripeo oficial con buena calidad para bajarte el nuevo disco, ¿dale? Tampoco es cosa de andar rompiéndole el corazón a tus ídolos así de puro ansioso que uno es.

algo más.

2006-04-04T21:43:00.000-03:00

Entonces con mi amigo nos quedábamos ahí sentados en la entrada del edificio y mirábamos al tipo ese que le gritaba a la pared, sacado, desesperadamente. Casi como si fuera a llorar, chiflado por completo, haciéndole gestos a la nada, agarrándose la cabeza y de vuelta a echar todo tipo de gritos. Como esos tipos en las películas que ensayan algún diálogo contra el espejo, solo que mucho más dramático y en lugar de un espejo contra el costado de un edificio.
Lo nuestro era una mezcla de pena y risa, porque a veces lo impensado de lo triste alcanza para arrastrarnos hacia el humor. Fueron por lo menos cinco, quizas diez, o quince minutos; y eso desde que lo encontramos al volver del kiosco de la otra esquina. Finalmente hizo un último gesto, se tapó la cara con las dos manos, giró y se fue caminando con la frente baja, más que marchita en todo caso diría podrida, por lo menos arrancada.
Mientras mi amigo enfilaba hacia la puerta de la casa, la curiosidad me llevó hacia el lugar donde había estado el tipo.
Fue entonces que vi las lágrimas. Ahí bajo la mínima luz de uno de los faroles de la calle. Derramadas por dos ojos que todavía contemplaban la nada, ahogados, ajenos a todo. Dos ojos asomados por una mínima ventana, no más grande que un porta-retratos, casi como una rejilla contra la pared. Tan pequeña que nunca la había notado, tan ridícula que nunca la podría haber imaginado.
En el momento no dije nada, no pensé nada, solamente se me soltó el hilo que unía la escena con el humor, y volví a la casa. Hoy recuerdo ese momento y pienso mierda, la perspectiva eh, es así nomás, lo que es la perspectiva.

.

Cosita - La revancha de quien tiene tan poco para decir

2006-04-04T21:39:00.000-03:00

Dos pasos

primero,

ver el corte y gritar de una vez
'sangrá, cobarde, sangrá'
apretar con las uñas si hace falta
hasta avivar el dolor
como una brasa dormida

y que queme
que me derrame

mejor empaparse
que esta sequedad
mísera y pedante
que niega la ausencia
y se empeña
con terquedad de párpado cosido
en justificar
la nada

segundo,
una hormiga en el parque
cargando una hoja

si estás atento,
alcanza para sonreír

.

Cosa.

2006-03-19T22:11:00.000-03:00

Una vuelta más

El balcón iluminado
es sólo un momento
Hay edificios encargados de esconder el sol
y siempre cumplen

Sí que me di cuenta

lo sé hace semanas
No necesito salir afuera para comprobarlo
puedo sentirlo en el espejo del baño

Empieza otro otoño
Como siempre
Distinto.

.

Minimetraje

2006-02-16T00:06:00.000-03:00

Como bien cuenta mi admirado y queridísimo amigo Dr. Acula en su nuevo video-blog (http://putoelquelee.blogspot.com, con ese título no puedo dejar de leerlo, jo jo jo); a mi también me bocharon el cortito que quise meter en el notodofilmfest. Y bueh, miren que le puse tripa y corazón. Pero como la actuación estelar de mi amiga Leilis merece ser reconocida mundialmente así que aprovechando esta nueva tecnología "youtube" voy a compartir esta humilde pieza fundamental / fundacionaldel cine fantástico-efímero-vago, más que corto un mini-metraje que hará la delicias de grandes y chicos.

Hágase la delicia, entonces:

El abismo diferencial

2006-02-04T19:50:00.000-03:00

Es ese abismo que pasa menos seguido y en el que viajás mucho más cómodo.

En realidad sólo quería destacar algo en lo que pensaba hoy, esa diferencia tan jodida y molesta que a veces se siente entre el que vos no puedas más y el que no se puede más.

El asiento del subte

2006-01-06T20:43:00.000-03:00

Años de actividades bajo un frío anonimato hacía suponer al mundo entero que sus miembros conformaban tan solo un grupo de individuos dispersos y desorganizados. Pero esta navidad la Asociación Amigos del Asiento del Subte (A.A.A.S.) ha decidido salir a la luz y exponer su existencia a través de un comunicado así como también de distintas publicidades que se irán dando a conocer por varios medios en los próximos días.
No sólo tenemos la privilegiada oportunidad de descubrir a esta particular asociación sino que además hemos tenido el honor de conocer en detalle algunos de sus manifiestos y libros organizativos. Entre ellos rescatamos en este primer acercamiento a modo de bienvenida y presentación un breve fragmento del capítulo intitulado "Categorización del Cazador de Asientos" del Manual exclusivo secreto para el mejor disfrute del viaje en subterráneo y espera en andenes así como también para la salida de la estación mediante escaleras preferiblemente mecánicas.
Donde puede leerse acerca de la siguiente tipificación de sus miembros:

- El gran simulador: este miembro realiza su acechanza de modo tal que nadie puede presentirlo. Fija su vista en un afiche del vagón, en un libro que lleva abierto, o simula cerrar los ojos espiando entre las pestañas. Una vez que ha logrado desviar cualquier sospecha sobre sus intenciones, puede dedicar por completo su atención al control de los asientos y estar preparado para actuar ante el mínimo movimiento. Su táctica entonces es simple: pasar desapercibido para surgir desde la invisibilidad misma hacia el asiento libre, inesperado, inevitable, como un puñal de viento.

- El desmayante: Hay una razón por la que los arqueros de fútbol se arrojan al piso cuando va hacia el arco una pelota muy difícil: llegan más rápido que corriendo hacia ella. De la misma forma, este miembro escoge reaccionar ante el asiento liberado con un súbito lanzamiento en caída libre en dirección directa hacia el espacio abierto. No sólo es la velocidad la que le asegura el éxito en su empresa, sino también la certeza generalizada de que si alguien ocupa el lugar con anterioridad, tendrá que cargar al desmayante sobre sus piernas.

- El golpeador: Minga la sutileza. ¿Alguien deja un lugar libre? Se lanza brazo por delante de otro pasajero, patadita al tobillo de la vieja que se quiere adelantar por la izquierda, cabezazo tucumano al tipo que pretendía sentarse con la novia en sus piernas, una cortina para cubrirle el paso al niño de guardapolvo y zas, en un rápido salto, culo contra el asiento, otro triunfo del espíritu.

- La casi golpeadora: Prácticamente es una sub-categoría de la clasificación anterior dedicada exclusivamente a las mujeres de la tercera edad. Estas son sin dudas las mayores exponentes de este estilo, sólo que en lugar de saltos y cabezazos tucumanos recurren a rápidos pasos con sus tacos sobre pies ajenos y el revoleo de bolsos y de miradas asesinas a quienes osen soñar con cruzarse en su camino.

.

Psicoanálisis arquitectónico

2006-01-06T18:47:00.000-03:00

Subo al ascensor, pensando en cualquier cosa. El aparato comienza el ascenso. De repente siento la certeza de que ya estoy en mi piso y llevo inmediatamente la mano a la puerta para abrirla aunque el ascensor sigue en movimiento.
Justo antes de hacerlo recapacito y me detengo. Me doy cuenta de que estoy en el cuarto piso.
Yo vivo en el sexto.

Navidá

2005-12-26T11:41:00.000-03:00

Sólo quiero decir algo, porque me cansé de leer los mismos comentarios pseudo-sensatos y reflexivos e ingeniosos acerca de la cultura navideña.

¡Qué viva la garrapiñada! ¡Bien, muy bien por el maní con chocolate, salado, pelado, confitado, peinado, y extra-brut! ¡Albricias albricias por el Papa Noel barbudísimo, abrigado y ajeno! ¡Aguanten los turrones extra-calóricos! ¡Qué grosos los renos paseanderos! ¡Ocho hurras por los poderosos turrones! ¿Para cuándo aprenderemos a integrar al fabuloso pavo relleno a nuestra mesa navideña? ¿Eh? ¡Y que recontra viva el pan dulce que hace mi vieja que no le pone esas gomosidades espantosas que traen los que hacen sin amor las grandes compañías panificadoras!

Listo.

Bulimia y Anorexia celebran las fiestas

2005-12-25T14:05:00.000-03:00

1.

Anorexia: Para este nuevo año quiero convertirme en una perra sin corazón.
Bulimia: Ay, no, ¿por qué?
Anorexia: ¿Vos sabés cuánto pesa el corazón?

(Un rato después sigue)

B: Ah, claro. Pero... ¿por qué una perra entonces?
A: Así garcho mucho.
B: Ay sos una ídola.
A: Je.

2.

A: Che, Buli, ¿vos qué le pediste a Papa Noel?
B: Que adelgace, porque la verdad que así como está da asco.

3.

A: ¿Viste que se casó Elton John con el novio?
B: Sí, de una.
A: Me encanta que los putos también puedan hacer cosas lindas.

4.

B: ¿Vos cómo te enteraste que Papa Noel no existe?
A: ¡...!

Jingle bells

2005-12-25T13:29:00.000-03:00

El último, el primero

Ella simplemente no llora. Hilos de agua destrenzan su ánimo y el lujo de las lágrimas es uno que no puede permitirse. Apenas tomarse las manos frías, acariciarse ella misma esta ausencia que la distrae de todo aquello que espera alrededor. Apoya la boca contra el espejo roto en la pared, fragmentos de frío que la devuelven desarmada. Besando fantasmas que sólo en sus labios toman vida y simulan respirar entre jadeos de esperanza perdida.
Se reconoce inexistente para esa realidad que no puede dejar de observar. Quiere arrancarse los ojos, masticarlos, fundir esas imágenes distantes; hacer con ellas un fuego que derrita esta despedida helada que se le impone.
Los otros sí pueden llorar. Las lágrimas que ellos desnudan riegan su ayer, huellas de un pasado que en unos instantes se le ha vuelto ajeno. Ella ignora en su piel la longitud del camino nuevo que la provoca y espanta por igual. Las rodillas tiemblan, inventando danzas que alejen el silencio. Pero sus pies saben bien, con ese saber inmediato e indudable de los sueños, que llega el momento de otro paso hacia delante. Siempre fue así. Y es su tarea reconocer este segundo que le grita movimiento, como un temblor que resuena desde su interior hacia la tierra toda.
No es una lágrima lo que brilla sobre su rostro. Ella simplemente no llora. Es el reflejo del sol de medianoche que despeja algunas nubes sobre su piel.
Hoy su nombre es Lejanía. Pero eso también va a cambiar pronto.

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Uno peor que el otro

2005-12-02T00:17:00.000-03:00

- Uh, ¿y ese yeso en la pierna? ¿Qué te pasó?
- Me esguincé el lunes en el fútbol. Un bajón...
- Uh, sí, qué feo eso. Yo una vez me distendí los ligamentos y me tuvieron que operar, fue horrible.
- Sí, bueno, pero acá pensá que es la primera vez que me pasa algo así. Me pegó mal todo esto...
- Claro, si nunca te pasó.... Aunque claro, aquella vez fue la primera que me tocó entrar a un quirófano, ¿sabés? Y no sabía si iba a poder volver a jugar al fútbol.
- Ah, ¿eso era lo peor que te podía pasar?
- ¿Te parece poco?
- No... quiero decir, sí, sería triste, pero... es que la primera vez que yo entré a un quirófano fue por un soplo en el corazón. Había posibilidades de que no saliera de ahí vivo. No sabés los nervios que tenía.
- Mirá vos, me imagino. Pero vos debés tener buena obra social, si te banca tu viejo.
- Y sí...
- Entonces no pasa nada. Vos tendrías que haber visto la cara del tipo que me operó a mi esa vez. Un carnicero era, te juro.
- No podía tener peor pinta que el ex de mi novia, ¿te acordás el que me quería cagar a piñas esa noche en la costanera? Otra que el cirujano, ese sí que quería abrirme vivo con las manos...
- La verdad que no me acuerdo. ¿Cuándo fue eso, la vez que se me vinieron al humo dos pungas amigos suyos cuando salíamos del boliche?
- No, esa fue la vez que los otros cuatro amigotes de los dos que te atacaban se vinieron con botellas rotas a boletearme a mi en el estacionamiento. Yo te digo el ex de Fabiana, el rugbier, que por la pinta que tenía parecía que estaba acostumbrado a hacer los tackles con la boca.
- Ah, sí, me acuerdo. Tenía la quijada algo desviada, ciertamente. Para deformes tendrías que haber conocido al ex novio de Lucila, ese era para matarse. Cuando lo vi en una foto me agarró un bajón, digo, si la mina había estado con ese tipo, ¿yo estaba en la misma categoría que el esperpento aquel?
- Una vez me contaste del tipo ese, me acuerdo. Pero Lucila es buena mina, a una novia como ella se le puede dejar pasar un pequeño tropiezo en su pasado.
- Sí, supongo...
- En cambio Fabiana, ella más que pasado tiene un prontuario. Uno peor que el otro, sus ex novios. Sólo espero que nunca se haga famosa, te digo. Me muero si algún día le escriben una biografía y tengo que ver mi nombre en un mismo libro junto al de esos aparatos.
- Pero digas lo que digas, son historias viejas, todo superado. En cambio yo, si supieras el ganso que tiene Lucila de amante, ese sí que juega un torneo de ser feo y lo descalifican por exagerado.
- Uh, no me digas.
- Y sí. Pero bueno, son cosas que pasan, ¿no?
- Claro, claro.
- Tengo que seguir camino, che, que hoy me toca laburar de corrido hasta las nueve.
- ¿Las nueve? Qué suerte tenés, yo... eh... no, nada. Que te sea leve.
- Que pase pronto lo del esguince, che. Igual son un par de semanitas y ya, ¿no?
- Sí, nada grave. Hay cosas peores.
- Si lo sabré yo. Bueno, nos vemos pronto, loco, que estés bien.
- Y vos mejor.
- No, no, vos mejor.
- Bueno, chau.
- Chau.

Desdudándome

2005-11-15T01:55:00.000-03:00

Se me cruzaron dos pequeñas intrigas que merecían una googleada para resolverlas. Y como sé que a mis lectores les encantan los datos curiosos, la información inútil y las papas a la provenzal, las comparto con ustedes.

1. ¿Quién es el señor Bojangles?

Tori Amos lo nombra en la canción de su último disco, The Beekeeper. Hace poco pesco en uno de los canales de música que Robbie Williams canta un tema con ese nombre, y parece que es una versión de una canción que cantaban también Nina Simone y hasta Bob Dylan . En la película Corpse Bride el esqueleto que canta cuando el protagonista llega al mundo de los muertos (la voz de Danny Elfman, quien hiciera lo propio con Jack en Nightmare Before Christmas) aparece en los créditos como Bonejangles.

Entonces yo que soy un tipo que aplica la auto-tolerancia cero, no aguanté y me pregunté: ¿Quién es Mr. Bojangles?

Dando vueltas por un foro de la web (atforumz.com) encontré alguna idea y un link a la enciclopedia virtual http://en.wikipedia.org/wiki/Bojangles

"Bill "Bojangles" Robinson (May 25, 1878 – November 25, 1949) was a pioneer and pre-eminent African-American tap dance performer.
A child prodigy in dance......Given the nickname "Bojangles," as a young adult he went on to perform at nightclubs and musical comedy venues in New York City before going on to Chicago
His dancing skills made him a star amongst the black population ............However, overcoming even a part of the racism that existed took a long time. At a point in history when segregation was the accepted norm in the United States, Robinson initially was made to perform for white audiences in 'blackface'. (style of theatrical makeup)
Robinson soon became much in demand, said to be the highest paid black performer of the time..........[went onto] appear in motion pictures, albeit limited to stereotypical roles. In all, he appeared in more than a dozen films ......
In 1949 Bill "Bojangles" Robinson died broke in New York City at the age of 71 from heart disease.....More than half a million people lined the streets .......
Bill Robinson's character was memorialized in Jerry Jeff Walker's 1968 folk song "Mr. Bojangles" that was later recorded by the Nitty Gritty Dirt Band, Bob Dylan, David Bromberg, Neil Diamond, Sammy Davis, Jr, and Robbie Williams."

Bien, la letra de la canción Mr. Bojangles y lo de la peli de Tim Burton quedaba masomenos resuelto. Pero algo más debía haber. Entonces cayó un muchacho en el foro que comentó como le definió su padre la expresión: para él es una referencia a tener una mirada optimista, no estancarse en los momentos tristes y despedirse con una canción y un bailecito.

. ¿A quién se le ocurrió por primera vez gasificar una bebida?

"En 1797, Joseph Priestley, un sacerdote inglés, quien también descubrió el oxígeno, preparó también el primer vaso de agua carbónica, pero su sabor no era el mejor, sólo era agua con burbujas sin ningún color ni olor, por lo que no tuvo aceptación en el mercado de entonces.
Cuarenta años después, Townsend Speakman, un farmacéutico de Filadelfia, tomó el agua de Priestley, le añadió sabores de frutas y fabricó la primera gaseosa comercial, a la que llamó Nephite Julep."
(http://www.la-razon.com/versiones/20050910_005295/nota_275_201488.htm)

Mirá vos qué loco, eh. Así que ya saben, en su próxima cita, nada de bebidas espirituosas ni cafés ni licuados. Se piden una gaseosa. Y apenas se la traen, comentan este dato con altura y bienaventuranza. ¡Todos amarían saberlo! ¡Ergo, todos amarían a quien lo sepa! ¡Conquista asegurada! Y si llegara a fallar... ya saben... un Mr. Bojangles y hasta la próxima.

____

Bonus track: De paso, un chistecito que encontré sobre la Crush. Resulta que hay quienes afirman que esta gaseosa sabor naranja sería la primera que existió porque se la menciona en la mismísima biblia. En Lucas 9:23 está Jesús con sus discípulos y les dice lo más canchero: "‘Si alguno quiere venir en pos de mí, niéguese a sí mismo, tome su Crush cada día, y sígame.’”. ¡Ja!Y miren dónde lo encontré. En un mensaje en un foro donde discutían acerca de que la biblia tal vez recomendaría la urinoterapia. (Eso no lo comenten en la cita)
Link: http://forocristiano.iglesia.net/showthread.php?t=14577

Links:

Letra de Toast: http://www.hereinmyhead.com/collect/beekeeper/tbk19.html
Letra de Mr. Bojangles, de Jerry Jeff Walker: http://www.lyrics007.com/Robbie%20Williams%20Lyrics/Mr.%20Bojangles%20Lyrics.html
Información de Danny Elfman: http://www.imdb.com/name/nm0000384/

Ese dichoso filtro (parte 1)

2005-11-10T01:49:00.000-03:00

¿Qué es lo que mi cabeza construye para armar y desarmar memorias a su antojo? Hoy, caminando por la calle, de la nada, recordé a una maestra de la primaria. Julia era su nombre. La recuerdo como una maestra super buena, de esas que uno de chiquito va y le dice que es como una segunda madre.

Después enseguida me vino otro recuerdo no tan grato. Creo que fue en sexto grado, pero me cuesta estar seguro de eso. Los poquísimos recuerdos de la primaria los tengo acumulados como si esa época hubiese durado un par de meses y ya.

De repente, de la nada absoluta, la memoria del momento me viene con total claridad. Estábamos respondiendo un cuestionario sobre la fotosíntesis. Fui y le pregunté a la maestra de ciencias naturales acerca de una de las preguntas: la respiración en las plantas. "¿Entra oxígeno y sale CO2?", pregunto yo. "No, es al revés, sale Oxígeno y entra dióxido de carbono". Ah. Digo yo. O lo pienso nomás. Y voy y me siento.

Hay un momento de la pubertad en que el chico que no tiene carisma ni es canchero descubre que si hace chistes puede sentirse aceptado. Entonces en cada oportunidad que se le cruza escribe cuentos ridículos con compañeros como personajes para leer en voz alta y ser festejado por los demás.

A veces también se le ocurre bardear a los maestros.

Corregimos el trabajo en voz alta. Cuando llegamos a la pregunta de la respiración en las plantas, uno de mis compañeritos lee la respuesta correcta, es decir, que en las plantas como en los animales, respiración equivale a entrada de oxígeno y salida de dióxido de carbono. Me quejo en voz alta: pero señorita, fui a preguntarle al frente y me dijo lo contrario. "Me habré confundido", dice ella. Y yo digo en voz bien alta, todo fresco como una lechuga que viene de reposar bajo el aire acondicionado: "Qué burra, no sabe nada". Fue un éxito. Las carcajadas estallaron antes que la maestra pudiera entender - ¿o creer? del todo lo que había escuchado. "Blousson, póngase de pie. Y se queda así hasta el recreo que vamos a hablar usted y yo". Luego, voces respondiendo preguntas secamente. Eso lo percibía, pero a mis oídos sólo llegaba el silencio previo al timbre del recreo.

Pronto nos quedamos solos, ella y yo.

Se me acercó con gesto duro. Me preguntó por qué había dicho eso. Traté de justificarme, le dije que su error me había hecho equivocar. Entonces empezó a hablarme de cómo ella trabajaba duro. Que estudiaba mucho para terminar de recibirse. Mucho. Que podía tener un momento de distracción. Que eso no significaba que fuera una burra, porque se esforzaba tanto tanto, que eran muchas horas, que... después creo que siguió hablando, pero las lágrimas que le salieron de los ojos me impidieron escuchar el resto.

Fue el peor reto de mi vida.

.

¿Recuerdan ustedes la primera vez que provocaron el llanto de alguien? Supongo que antes de esta historia lo habré hecho llorar a mi hermano con quien nos peleábamos como buenos hermanos que somos, pero esto era distinto. A ver si alguien suma una bonita anécdota.

Escondidas

2005-11-08T03:04:00.000-03:00

1. clip

los ojos cerrados contra mi hombro
y pensé, ahí va ella uno dos tres
cuatro cinco hasta diez o quince
Después espió
y me encontró tan rápido
que debió darse cuenta que yo no estaba jugando.

Se volvió a esconder en mi cuello,

entonces supe que ella
tampoco estaba contando.

2. plic

corrí, corrí, corrí
casi hasta pulverizarme las piernas
la nariz partiendo el aire
los puños alentando
en ida y vuelta

¡piedra libre para todos los compas!
la mano apoyada en la pared
liberando al mundo

pero no sonó ningún aplauso
ni una risa, un gracias, hasta pronto

el patio estaba vacío.

Lo que hace la trasnoche

2005-10-29T02:04:00.000-03:00

1er. acto: Viene una pelota manejando un bondi a toda máquina, llega a la esquina pero sigue derecho.
2do. acto: Viene una pelota pedaleando una bicicleta a toda máquina, llega a la esquina pero sigue derecho.
3er. acto: Viene una pelota corriendo maratón a toda velocidad, llega a la esquina pero sigue derecho.

¿Cómo se llama la obra?

respuesta inimaginable: ¡La pelota no dobla!

¡pim pirim pi chiiiiim..!

Se dice de mi...

2005-10-28T22:34:00.000-03:00

"Tenés menos calle que güini de pu".

.

por ahí

2005-10-21T02:07:00.000-03:00

- ¿viste cómo tocan? - pregunta el de casi peluca, una especie de peinado de playmobil estacado en la jeta. - y sí, para eso vinimos. - pero la respuesta está tapada por una distorsión, eso que suenan también son notas, se recuerda alguno en el frente mientras agita la cabeza, headbanger, el disparador sideral que sigue el ritmo con el parietal que mejor cabecea.
Había alguna cerveza en el ambiente, pero sobre todo reinaba el calor, y le soplabas con todas tus ganas pero no le derrocabas ni las pantuflas; en el escenario seguro se multiplicaban los grados pero las chicas se movían con ganas, como si rebotaran la sensación térmica en música, como ventilando vibraciones. el batero ya no se enojaba porque tenía los tambores sanos.
La del micrófono estaba escondida en la guitarra, pero había otra con micrófono que más bien se expandía desde su guitarra. dos formas de usar 6 cuerdas: un escudo para una, una lanza para la otra. lanza de dos puntas, porque mientras atacaba era como clavarse el pecho y desangrarse acordes. pero tampoco tanto, el de la escalera lo pensaba más por el buen ánimo que por otra cosa.
- la que se sube al escenario a saludar quiere mostrarle la espalda descubierta la público, sugiero yo, por comentar algo que pareciera que todo lo que ocurre del escenario para arriba requiere una opinión. pero no, es por hablar nomás, la bajista se corre los pelos pero no siempre, y no siempre quiere decir que se enrieda también, y que pisa con fuerza, y que los dedos le caminan una escalera fija de cuatro escalones, y está bueno mirarlos.
Al frente hay una chica que sonríe, mira para atrás, seria, aplaude, sonríe, mira para atrás, seria.
A veces consiguen entenderse fragmentos de la letra de alguna canción, y la cabeza completa los versos, y hasta suena bien. después se evapora, como una voz embotellada que tiene algo para decir pero sólo en forma de estallidos.
'Da gusto ver la banda disfrutar', piensa el canoso. Quizás más tarde vuele alguna botella hasta su sien. Me quedaría a verlo, pero no soy del palo.
Y ojo, la música no era ruidosa, eh.
Para mi era la noche. Antes que empezaran a sonar, podía casi leerse en el aire, como esporas de neón en primavera.
Era la noche la que estaba ruidosa.

Mucho más que dos

2005-10-14T18:47:00.000-03:00

Un día en la vida de Bulimia y Anorexia
(No todo es humor en el universo delgado)

Bulimia: ¿Qué le dijo mi almuerzo del avión a un broker?
Anorexia: No sé, ¿qué le dijo?
Bulimia: "¡Nos encontramos luego en la bolsa!

Bulimia: Pero Ani, ¡mirá cómo estás! ¡Se te ven todos los huesos a simple vista!
Anorexia: Uy, no me digas eso que estoy re traumada. ¡Tengo el esqueleto re gordo!

Anorexia empezó la dieta de la luna. Para comer algo primero tiene que hacerse astronauta y poner un pie sobre el satélite de la Tierra.

Bulimia y Anorexia juegan al fútbol con amigos. ¡Vieran cómo se pelean todos por tenerlas en su equipo! Es que las chicas nunca se morfan la pelota, y menos que menos se atreverían a comerse un gol.

Ven juntas la telenovela de la tarde y lloran, y lloran, y lloran hasta que sólo el 50% de sus cuerpos es agua. Luego no hacen más que sonreír.

Bulimia empezó a usar el MSN en su casa. Aprendió a conectarse. Aprendió a poner el modo "Salí a comer" a la hora del almuerzo. Después se pasó horas buscando la opción "Devuelvo enseguida".

Breve bienvenida a Psique y Soma

Psique y Soma fueron a la plaza. Soma tiró del tobogán. Psique se traumó.

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El amor que es eterno mientras dura

2005-10-09T07:35:00.000-03:00

Las ceremonias de casamiento pueden dejar mucho en qué pensar.

Por suerte entre el morfi y la música fuerte de la fiesta es fácil hacerse el boludo.

La ignorancia

2005-10-09T07:32:00.000-03:00

Yo no sé, pero si supiera, me olvidaría.
Lo que sé, que no lo sé mucho, lo recuerdo.
No recuerdo, pero sino lo supiera, lo sabría.
Tal vez mañana.

La diferencia

2005-10-09T07:25:00.000-03:00

Había pensado un post: resulta que vi la película de Family Guy (Padre de Familia), y entonces inevitablemente comparando con Los Simpson pensé: la diferencia es la acidez.
Entonces dije: Lo voy a poner en el blog que lo tengo algo abandonado, pero haciendo el comentario ingenioso de que la acidez a la que me refiero es porque comí algo que me cayó mal. Googlié primero a ver qué puede provocar acidez. Después vine a escribir el post, y cuando lo terminé me pareció que quedaba tremendamente sin gracia.
Tres días procesándolo y esperando un rato al pedo para escribirlo, y ahora me vengo a enterar que no valía la pena ser puesto ni bajo la excusa de mover un poco el blog.

Algún día la diferencia entre lo que pasa en mi cabeza y lo que es ahí afuera se va a achicar y voy a tener que aprender a pensar de otra manera.

Voy a crear una tira cómica: Los Inverosímiles.

Por ahora tengo el título.

Intervalo

2005-08-08T02:07:00.000-03:00

Después de las últimas dos entradas la gente pide a gritos un nuevo despliegue cómico de Bulimia y Anorexia.

Pero no va a poder ser. Vienen de una semana muy agotadora y está empezando a flaquearles las fuerzas.

PD Extra: Es como un relato del making off de este post tan pero tan tonto. Quizás sirve para destontarlo un poco. Cuando estaba escribiendo esta ingeniosa entrada, me agarró la duda: ¿se dice de verdad "flaquear las fuerzas"? Como ante cualquier duda de la vida, goglié. Efectivamente, la expresión es así, confirmé. Pero hablando de confirmación, lo que más me llamó la atención es que de las páginas aparecidas tras la búsqueda la mayoría eran de sitios religiosos.

Curioso, ¿no? Ahora sí que valió la pena el post.

Intróito

2005-08-08T01:48:00.000-03:00

¡Ja!

Estaba revisando unas carpetas viejas llenas de textos de todo tipo, y en eso abro un NOCHE FINAL.DOC y leo:

"Cuando sentimos que la noche terminaba de cubrirnos, ya todo estaba perdido.

Laura ya no me mira. Sabe que en cualquier momento puede echarme un vistazo y no encontrar nada familiar en mi. Ya entendió que el destino de ambos concluirá en unas horas.
Yo en cambio no puedo dejar de observarla. Buscando todavía algún rastro de mí en su cuerpo. Tendría que existir algo ahí. Uno debería dejar algún tipo de huella en las personas que ama. Una señal que nos detuviera automáticamente, sin importar la situación, antes de lastimarlas.

No encontré nada.

A veces el vacío es todo lo que nos une a ciertas personas.

Y mi historia comienza en el mismo lugar en que está por acabar.

En un oscuro y absoluto silencio."

¡Y me gustó! Y seguí leyendo, y estaba bueno. Pero es algo apenas empezado, son un par de páginas nomás. No consigo recordar hacia dónde iba. Casi hasta dudaría de que sea mío sino fuese por un par de detalles que hay más adelante y el hecho de que esté incompleto.

¡JA!

PD: ¿Alguien se anima a proponer argumentos?

Aviones, océanos, hogares

2005-08-08T01:29:00.000-03:00

Tengo una amiga que se llama Jade. Vive en EE.UU., en el estado de Nueva York, al norte, donde hay mucha nieve en el invierno y también hay muchos árboles. Cada tanto puede contarme cosas como que encontró un arroyo que no había visto antes, que se metió en un bosque por primera vez o que tal día aparecieron tres venados caminando por su patio.

Charlar con Jade, generalmente vía mail, muy cada tanto por teléfono, es como conversar con el personaje de un cuento que me gustaría haber escrito. Hace poco se largó a escribir y me decía:

"Probé un juego. Metí diferentes objetos en una ecuación. La pregunta era, ¿cómo me siento acerca de algo de acuerdo con su permanencia? ¿O la falta de?Por ejemplo, mi familia se siente fragil pero segura, en el sentido de que es algo que probablemente va a estar ahí una buena parte de mi vida salvo que haya algún accidente raro. Así que puedo estar mucho tiempo sin verlos, pero cuanto más vivo, más complicado se hace darlos por sentado.Mi gata es mucho más conmovedora. Ya vivió unos tres cuartos de su vida, así que cada experiencia con ella es valiosa. Sé que es una gata salvaje, y cualquier día puede ser el último que juegue con ella."

En mi balcón hay muchas plantas que son de un vecino que se mudó. El portero me pidió dejarlas en el balcón hasta que las puedan venir a buscar. Cuando las trajeron fue justo una semana muy lluviosa y no tuve que preocuparme por regarlas. Hace poco las empecé a ver amarillas, secándose, y cuando me crucé con el portero les pregunté si al final las iban a dejar acá como ya suponía. Me dijo que no, que uno de estos días van a venir a buscarlas. Esa misma noche las regué todas. Lo sigo haciendo desde entonces.

Esa misma noche en que regué las plantas fue la última noche que vi a mi amigo Nicolás antes que volara de vuelta a Alemania donde está su vida en este momento.

Hoy voló hacia España mi amiga Gala, siempre cargando tantos hogares en las manos.

Releyendo el mail de Jade, pensaba en los tiempos, las permanencias, esas seguridades que no existen. Atesorar cariños con la seguridad del párpado que ya ni necesita pensar: cuando abra los ojos nuevamente, todo va a seguir ahí.

Todo parece tender hacia la búsqueda de equilibrios. Construir espacios firmes aunque no lo sean, piedras en el arroyo donde pisar, troncos flotantes donde al menos detenerse un rato para un nuevo impulso. Como una entropía en miniatura, hay un movimiento permanente. Los afectos, los proyectos, los compromisos, sirven de dirección, puntos cardinales, plataformas de lanzamiento. El resto es un salto y malabarismo puro.

Hay momentos en que tenemos algo realmente en las manos, masomenos firme, palpable. Pero son segundos. Apenas un instante antes de que vuelvan al aire, a donde pertenecen.

Nos queda acompañarlos en su propio vuelo, buscar seguirlos en su propia dirección, su propio salto. Atesorarlos con la mirada, aunque ciega, en el silencio.

¡Buli y Rexia deluxe!

2005-07-26T01:08:00.000-03:00

Por entradas agotadas, las pusimos a descansar.

¡Un espectáculo para toda la familia! ¡Las chicas adelgazan contenidos y se vuelven dadaístas!

A: Ayer vimos una torta re linda con mi novio.
B: Mirá vos.
A: Ya la miré, sí. Y le pregunté "¿Qué pensás vos, esa torta engorda?"
B: ¿Y qué te respondió?
A: Que sólo si la comés primero. Je.
B: Fa, estuvo bien.
A: Y sí.

B: Che, qué linda musculosa.
A: ¿Te gusta? Me la compré ayer.
B: ¿Y eso "Save the whales" qué significa?
A: "Salvemos a las ballenas".
B: Uy, sí, tal cual. Pobres están re gordas.

A: Mirá qué raro el peinado de ese maniquí.
B: ¡Es cierto! ¡Mega ridículo!
A: Ah, no, me equivoqué. Es un escobillón.
B: Uy.