Brevísimos y sin corregir
miércoles, julio 04, 2007
trago
No necesitás, no arranques esa rama, no subas a ese árbol, no sueñes la respuesta; todo lo que hay cabe en esta copa, todo lo que queda va a tocar tus labios, va a jugar en tu lengua, va a probar tu saliva, y va a perderse en tu cuerpo, como el olvido más pequeño entre tus cejas.
escape
buscando bajo la cama, en el ropero; la niña saltaba de silla en silla; sobre la lámpara, en el último cajón, dentro del saco, en la cerradura del baño, en la caja de música sobre la mesa de luz; hasta que entiende, que esto es la soledad, que se han ido las voces, que todo el mundo se ha escapado.
Publicadas portinch a la/s 11:38 p.m. 0 comentarios
Etiquetas: texto
Las verdaderas aventuras de Tinch - Chiste cantado
jueves, junio 21, 2007
Llega mi turno en la mesa donde voy a votar. Entrego mi D.N.I.
"Blousson", lee el presidente de mesa. Otro me encuentra en los listados.
- Blusón, 127 - les sopla a todos.
- ¿Blusón? - pregunta el primero.
- Así se pronuncia - dice el responsable del hallazgo nominal.
- Así es. - Confirmo yo con verborragia moderada.
Al presidente se le iluminan los ojos antes de mirarme y preguntar:
- ¿De verano o de invierno?
Luego creo que se sonríe. O algo raro le pasa en la boca. En serio parece maravillado con su ocurrencia.
- Eh... - dudo. No puedo reírme ni aunque le ponga mucha voluntad, y el tipo en serio está esperando que le responda o le festeje o algo. Claro, es que nunca me había pasado en la vida, eh. Nadie jamás había sido tan tan ingenioso. Blusón, Blusa, Blousson, Bolsón, Blue song, etcétera. ¿De verano o de invierno?
- Ambos. - respondo finalmente y juro que hago fuerza para estirar los labios hacia un lado, buscando una sonrisa cómplice.
El presidente baja la vista, serio. Un fiscal de mesa a su lado marca mi nombre en la lista y le dice con tono condescendiente:
- Y bueno, no están preparados para un chiste.
________
Premonición del futuro. La venganza del votante sin humor
Domingo próximo.
Llego al lugar. "Blusón", le digo. Le tiro el número de orden en el listado, para ahorrarles la búsqueda. (No tiene nada que ver, pero debe ser buena onda hacerlo).
- ¿Blusón? - me va a decir. No se puede acordar de mi cara. Y es tan brillante que el chiste se le tiene que ocurrir de nuevo. - ¿De verano o de invierno?
-De invierno, claro, sino me cago de calor. En verano mi apellido es Remerita.
Van a ser las elecciones más graciosas de toda su vida.
Publicadas portinch a la/s 4:35 p.m. 0 comentarios
Etiquetas: aventuras
Clavos
martes, junio 19, 2007
Salimos de la ferretería y él llevaba el paquete en la mano. Yo no entendía nada, porque no podía, era chico, y por que no quiero haberlo entendido entonces. Si empiezo a verlo como algo claro, empezaría a darme pánico el ahora, perder esta sana confusión, la sensación de estar perdido, ajeno, que me mantiene al margen de los genes. Quizás porque si acepto que preveía la tragedia sentiría que le abrí las puertas.
Mi viejo me tomó de la mano para cruzar la avenida grande. Siempre lo hacía. Estaba entusiasmado, caminaba apurado y yo tenía que apurar las piernas para seguirle el paso.
Finalmente le pregunté para qué era, y él me miró con lástima, o no, quizás con asco, una lástima asquerosa, decepción insoportable que quizás le partía al medio su última esperanza, la expectativa inútil y tan pero tan mentirosa que lo había mantenido en pie hasta la casa. “Sólo dos tipos de persona compran un martillo como éste, vos sabrás entender”, me dijo como si yo tuviera su edad, más bien como si él tuviera once años y estuviera sobrándome, pero desde mi misma estatura, no desde arriba. Porque sobrar al que está abajo lo hace cualquier gil, pero pisotear al de al lado, eso no es cosa de cualquier hijo de puta. “Sólo dos tipos de persona, ¿sí? Y yo no soy carpintero, eso lo sabés muy bien”. Yo lo sabía, pero igual no me puse a llorar, aguanté todas las lágrimas porque se me chorreaban los gritos y tenía los dedos como humedecidos pero sólo de transpiración. Eran nervios porque ahí sí que entendí – ya podía hacerlo, porque se trataba sólo de asumir lo inevitable, algo que ya había tomado forma. La culpa era ajena, y a mi me tocaba el dolor que era la parte fácil del asunto. Entendí entonces, sí, pero los ojos los guardé bien secos; secos, que casi ni parpadeé en lo que quedó hasta que papá empezó a dar golpes con su nuevo juguete, como abriéndose el paso a través de la pared que él mismo se había construido encima, y a martillazo limpio se hizo esta noche que no la amanecemos más ni con diez soles; pero quizás con una vela, como un apagón, que involucione todo, para siempre, y volver atrás y olvidarnos del resto, sólo buscar la luz, la última, la que era primero, esa que quizás con una vela, tal vez sólo con esa llama alcanza y a otra cosa.
.
Publicadas portinch a la/s 3:12 p.m. 0 comentarios
Etiquetas: texto
Firma
sábado, abril 21, 2007
1. “No firmes mi cuerpo”, pedía su primera caricia antes de echar abajo las ventanas, manoteando primero la cortina para cubrirse entera la desnudez del ánimo. Me até las manos con las pestañas, tratando de mantener los ojos cerrados, de evitar el paisaje de sus filosas caderas amenazando la guillotina de sus piernas. Hay voces que nos aclaman desde la piel. Yo en cambio apenas suelto los labios para un beso que es el grito más callado y menos solemne, un diminuto festejo de inconsciencia. Elástico, de todas formas imponente.
2. Abrimos un silencio de espejo, confusión, encuentro y sorpresa; ahí quiero verme y verte, asombrarnos. No te busco los ojos, es el resto que despierta y duerme el ruido. Acunemos tanta palabra y juntemos las manos para mecer esta noche y que el sol se guarde su repertorio de bocinas y reflejos. El momento se secuestra solo, nos atrapa, lo robamos; una insignificancia del después como la puerta más sincera, esa fluidez de despedida y sin luego, el tal vez, la nada, que juega malabares de lo próximo que no asoma ni un segundo su nariz o se la partimos al medio de una patada. Al medio, y en diez partes desiguales.
3. Dale otra vuelta de cuerda; el reloj está cansado de frenarse y las agujas ya no cantan ni la diferencia entre el día y la noche. Dale cuerda nomás, que se le ajuste el cuello, apretásela, que se ahorque esta conciencia atorada de semáforo y huida. Como si la voz resolviera algo que el silencio no supiera desvanecer. Para diferencia está el momento, la construcción entera de un deseo y el derrumbe de otro, y otro, y otra venida más de tu cuerpo, como si siempre, como si hasta entonces nunca antes, como si debiera ser ayer y mañana, pero es hoy, y nada más que hoy, y ese nunca prometido es un siempre encantador.
4. Tatuados, entre sombras, como echándole polvos al tiempo que nos espía apurado. Había un acorde simple, y más cuerdas entonces (se aprietan solas, tiemblan, eso no es música pero resuena) pero se acaba pronto, que quede todo libre, de nosotros, que ya fuimos tanto rato y al final no hay más final que la espera, la despedida, el regreso y la partida; recién llegamos, hola, te recuerdo, en fragmentos, no sos diferente a lo que esperaba. Para diferencia otro momento, que no es este. Gira un poco más (pero no hay música, sólo suenan los pasos, sus pasos, van y vienen, va y viene, pasos en el lugar pero van y después vienen, me alcanzan, me abrazan, te lo juraría pero ya no me quedan labios, me abrazaba con los pasos, no con los pies, sino con el andar, y venía, y también se iba).
5. “No firmo nada”, le dice un guiño que ella no ve porque está de espaldas, a mis espaldas, y yo estoy de frente a la calle que tampoco piensa en compromisos, sólo en viaje. Ni siquiera miro la hoja, que no está en blanco, manchones y garabatos de cuatro manos que parecían ejércitos de dedos pacificando el espacio entre los cuerpos, salpicando colores. Yo no elijo el recuerdo, es la memoria que nos elige, nos roba el después y nos franquea el olvido cálido y confortable.
6. Qué dulce tinta entonces, la de tus ojos tan ajenos, la que llorarían tus rodillas si tuvieran ojos, la que desteñimos. La que luego, cuando dormís, me mira hasta quedarse ciega y ser bebida.
.
Publicadas portinch a la/s 8:02 p.m. 0 comentarios
Etiquetas: texto
Las verdaderas aventuras de tinch 3 - Sabiduría
Conversación telefónica.
NN: ¿Dónde estás?
Tinch: En el trabajo.
N: ¿Trabajando mucho?
T: Fuf (resoplido)
N: Ah, qué bueno.
T: Fuf (resoplido)
N: Claro, porque trabajás de algo que te gusta...
T: Fuf (resoplido)
N: Estás muy soplador.
T: Porque a veces no alcanzan las palabras. Como el viento, que nos cuenta sus verdades con soplidos.
N: Qué boludo.
Publicadas portinch a la/s 7:53 p.m. 0 comentarios
Etiquetas: aventuras
El gran imperio
jueves, febrero 01, 2007
http://www.lanacion.com.ar/879932
No hay mucho para opinar, es tan ridículo que se vuelve terrorífico.
.
Publicadas portinch a la/s 12:36 p.m. 0 comentarios
Tres décadas - ¡El tri-decadente!
viernes, enero 26, 2007
Mirá, podés venir a mi fiestita de cumpleaños y regalarme algo como:
1. Un DVD virgen (no hace falta cajita).
2. Un CD virgen (con cajita, mucho mejor).
3. Unos guantes de arquero. Que sean truchos, mejor.
4. Una púa.
5. Una regla ortográfica que me explique de una vez si púa, grúa, ganzúa, llevan acentos, por el tema ese de romper el diptongo, que las vocales abiertas, las cerradas, que nunca me acuerdo.
6. Una foto tuya.
7. Un par de cordones negros.
8. Una caja de carilinas.
9. DVD de El Increíble Castillo Vagabundo.
10. Medias para jugar a la pelota.
11. Un bote inflable (acabo de ver por la ventana que toda la manzana está inundada por la lluvia, no es joda).
12. Un libro de poemas de Alejandra Pizarnik (nunca encuentro).
13. Un paraguas (sí y sólo sí se achica al tamaño de una birome, sino no eh).
14. Una remera pintada por ti.
15. Una agenda de bolsillo.
16. Un caleidoscopio.
17. Un póster de Robotech.
18. Un póster de alguna de las pelis de Indiana Jones.
19. Una tabla para picar (tengo una pero es medio chungueta).
20. Un vaso de esos que tienen un doble vidrio con una sustancia mágica en el medio que lo ponés en el freezer y se congela (bueno eso no tiene mucho de mágico) y después te servís algo y lo mantiene bien frío (lo cual tampoco suena muy mágico, pero bueno, que los treinta no le arrebaten la magia gratuita a mi vida).
21. Una lata de ananá en almibar.
22. Un poco de jamón crudo.
23. Un anotador.
24. Un pequeño anotador (como de bolsillo, si trae mini birome incorporada, mejor).
25. Un sombrero como el de Indiana Jones (creo que debo ser XL).
26. Una mochila.
27. El nro. 27 del cómic The Maxx (en formato papel, que en scan ya lo tengo. de paso, ¿pedir el dato de quién es que tiene "prestadas" - porque después de más de dos años ya no se puede considerar préstamo - todas las otras The Maxx que yo tenía, la colección completa hasta la 30, por supuesto exceptuando el número 27, sería demasiado?).
28. La edición nacional de 300, la historieta de Frank Miller.
29. Un castillo de arena.
30. Una máquina del tiempo.
Ah, como en el interín de la escritura de esta entrada paró la lluvia, salió el sol, y habiendo chequeado que la calle ya se desinundó, me tomo la libertad de cambiar el ítem 11. Bote inflable por: Un pote de bananitas dolca heladas.
Publicadas portinch a la/s 5:14 p.m. 0 comentarios
¡Ay, Q!
miércoles, enero 10, 2007
I.
¿Cuánto le debe
la luna a la penumbra
y cuánto al sol?
II.
Se unen y mezclan
el mar, la noche oscura
un solo abismo
III.
Por donde anduve
mis viejas huellas duermen
Viven soñándome
IV.
Señor quiosquero
¿Tiene cambio pa' dar?
Ta' jodido eh.
V.
Se comen ratas
crueles extraterrestres
¡flor de invasión!
Publicadas portinch a la/s 1:46 a.m. 0 comentarios
Etiquetas: texto
Claves para un mundo mejor
martes, diciembre 19, 2006
1. Hamburguesas con panceta.
Publicadas portinch a la/s 12:21 a.m. 0 comentarios
Tostadas
domingo, diciembre 17, 2006
(Esto pasó en un sueño. Así que es culpa de mi inconsciente. La conciencia sólo recoge el guante.)
- ¿Y pensás en la posibilidad de quedarte acá un tiempo más?
- ¿Acá en tu cama querés decir?
- Pensaba en un acá más amplio. El barrio. La ciudad. De este lado del océano, por lo menos.
- Hum. Si quisiera escribir un diario con todas las cosa que se me cruzaron por la cabeza en
estas últimas 48 horas creo que necesitaría miles de hojas en blanco. Y mucha tinta. Sí. Pensé
en eso. Tratar de buscar algún contacto para trabajar un tiempo, ver cuánto puedo quedarme en
lo de mi amiga, o si hay posibilidades de alquilar una habitación barata...
- No estás respondiendo del todo mi pregunta, ¿no?
- No. ¿No era retórica?
- Ni un poco.
- Ah. Sí. Pienso que sí. Me gustaría quedarme. ¿Te asustaría? ¿Por eso me lo preguntás?
- Sólo quería saber si mañana a la mañana tendría sentido prepararte un rico desayuno o
simplemente debería hacerte un café instantáneo y decirte chau.
- ¿Jugo de naranja? ¿Unas tostadas? Me encantarían unas tostadas.
- Tengo una mermelada muy rica.
- No lo dudo.
.
Publicadas portinch a la/s 2:40 p.m. 0 comentarios
Etiquetas: texto
Ping pong
sábado, diciembre 16, 2006
Brevísimo. Hoy volví a jugar al ping pong, ¡qué buen juego!
En medio del darme cuenta que con lo años de inactividad pingponguística perdí todos mis dones paletiles, recordé un show que había visto varias veces en la tele de sino recuerdo mal un par de franceses que ...
Epa... tuve un dejavú. ¿Esto no lo comenté alguna vez en el mismo blog? Cuando termine voy a fijarme... mmmm....
Bueno, eso, unos franceses que se llamaban algo así como "xxxxx y villetin", o algo así, el segundo terminaba en "in" casi seguro. (Porque con mi hermano tratabamos de practicar destrezas para imitarlos y nos hacíamos llamar con un nombre parecido al de los tipos...) (Sí, lo nuestro era diversión sinfin).
Lo que quiero es que alguien me diga cómo se llamaban los tipitos a ver si se puede buscar algo de ellos. El truco que más les recuerdo es lo que hacían de ir sacando mesas de ping pong más chiquitas cada vez más chicas y siempre jugaban lo más bien. Era tremendo.
Para matizar un poco, un par de videitos de chinos divirtiéndose con el "tenis de mesa".
http://www.youtube.com/watch?v=vnCHdy0u4T4
http://www.youtube.com/watch?v=ga6zAEB9fOM
Cambio y fuera.
Publicadas portinch a la/s 4:40 a.m. 0 comentarios
Beinase hasta en la sopa
miércoles, diciembre 13, 2006
http://www.mininova.org/tor/512200
Y dale que va...
Publicadas portinch a la/s 10:05 a.m. 0 comentarios
2006
viernes, diciembre 08, 2006
El año pasado escribí algo así por ahí:
"El año termina, el año empieza, y supongo que lo que celebramos es el paso del tiempo. ¡Todavía sigue
pasando! ¡Hurra!
Así que me imagino que tiene sentido que uno pueda estar tanto eufórico como triste. El tiempo como un vaso por la mitad. Me hace pensar en las cosas por venir. Días, horas, los minutos que traen nuevas experiencias. Bien. Me recuerda de todo lo que quedó atrás."
Las que están por venir, y aunque estoy convencido de que están ahí al frente, y también creo profundamente de que encierran gloriosos momentos.... bueno, por ahora sólo pueden mostrar su ausencia.
Las memorias de lo ido están acá, presentes, firmes.
Así que de alguna forma sólo se trata de lo que tengo a mano y lo que no.
Así que me imagino que en realidad el vaso no está mitad vacío mitad lleno.
Pero también sé que viene más agua en camino.
Publicadas portinch a la/s 5:08 a.m. 0 comentarios
Un poco de bla bla
martes, diciembre 05, 2006
(Ni día ni noche. El nombre de este espacio temporal único fue sugerido tan involuntaria como gentilmente por mi amigo Nicolás, de nataniel.blogdrive.com)
Un momento
El viejo molino respiraba el perfume de la noche como quien reconoce la fragancia del lecho en que nació. Las aspas giraban al son de la leve brisa nocturna, dibujando en la nada círculos invisibles que ninguna mirada alcanzaba a completar. Bien pudo ser al borde de un arroyo, en el medio del Sahara, sobre la roca más alta del Everest. Nadie estaba ahí para escuchar aquel grito. A nadie le pertenecía aquella voz que retumbaba en la oscuridad, como azotando suelo y paredes por igual. Dibujando ecos imposibles contra las pequeñas piedras del camino, escudándose en el reflejo de las estrellas. Duró apenas unos segundos, pero fue suficiente para estremecer por completo la quietud de la madrugada.
El día que se acercaba lentamente detuvo su marcha. La noche quedó presa del pánico. A lo lejos, la luna buscaba la forma de alejarse lo antes posible. Lentamente se llevaba la noche consigo.
Pero el sol permanecía inmóvil, aterrado aún y sin ninguna intención de reiniciar su travesía cotidiana. El temblor de sus llamas le impedía reaccionar. Y en aquel paraje, el molino adivinaba que algo único estaba por ocurrir.
Nadie había escuchado el grito, y nadie estuvo presente tampoco para medir el tiempo que transcurrió desde aquel sonido y los hechos que sucedieron sobre el escenario del tiempo y el cielo. Para el arroyo, el tiempo siempre es uno, un instante que a la vez huye y se persigue, un momento que es tan eterno como efímero. Para el camino, el tiempo son huellas que se borran.
A su propia manera, sin medida, prisa ni demora, el tiempo continuó transcurriendo y la noche fue desvaneciéndose, cobarde y precisa, esclava poderosa.
Pero detrás de la noche no llegó el día. Un vacío tomó forma en paisaje, o tal vez el paisaje se deformó en el vacío sin noche ni día.
En la ausencia del sol y la luna, de la penumbra y la claridad, surgió el tribuloso.
El molino fue el primero en descubrir aquel momento que se acercaba cubriendo sin dudas el cielo, la tierra, el fondo del arroyo y los escondites de los caracoles. Con sus aspas saludó la llegada del recién nacido. Luego el camino, el arroyo, el lugar entero dio la bienvenida al tribuloso.
Que llegó, tomo una gran bocanada del grito sin dueño, y luego se evaporó para siempre.
Publicadas portinch a la/s 6:34 p.m. 0 comentarios
Etiquetas: texto
Un respiro
domingo, noviembre 12, 2006
De León Felipe:
II
DESHACED ese verso,
quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma.
Aventad las palabras,
y si después queda algo todavía
eso
será la poesía.
III
SISTEMA, poeta, sistema
Empieza por contar las piedras,
luego contarás las estrellas.
VI
NO andes errante....
y busca tu camino.
- Dejadme -.
Ya vendrá un viento fuerte
que me lleve a mi sitio.
______
Publicadas portinch a la/s 8:59 p.m. 0 comentarios
ingenialidad.
domingo, noviembre 05, 2006
¿Un cantante cuando se enoja, pierde los estribillos?
Prrrrrr, TS.
(El otro día, en recital de Patti Smith, saltando, lalalala entre la gente, una chica pegada a mi sobre mi costado derecho me grita "¡te está vibrando el celular!". mi comentario entre saltitos fue simplemente "¡está emocionado!", pero después se me ocurrieron muchas otras respuestas. seguro que a ustedes también.)
Publicadas portinch a la/s 4:06 p.m. 0 comentarios
un poco
martes, octubre 31, 2006
no quiero escribir historias. no quiero una novela en los dedos.
quiero un momento, una letra, un punto suspensivo. una coma traviesa.
un acento fugitivo.
apenas el espacio mudo entre una oración y la siguiente, el silencio que no se pronuncia entre el sueño y el despertar.
el gesto que sentencia el recuerdo, el guiño que libera el mañana.
no busco momentos. acaricio el destiempo, la aguja quieta, la arena detenida en el reloj del mar.
no estiro los dedos hacia tus labios. no quiero sonrisas. no pestañeo tu viento.
hoy beso la ausencia de todo. hago el amor con la nada. celebro el olvido.
arranco el instante de vida y lo arrugo en un bolsillo. me aprieto contra mi.
me despojo del vuelo.
tu amanecer me socorre.
ojalá mi noche te respire.
Publicadas portinch a la/s 11:08 p.m. 0 comentarios
Etiquetas: texto
Una propuesta con amor
viernes, septiembre 22, 2006
Vieron aquello del revuelo (bajito, bajito) por la observación acerca de la cruda (ja) y callejera (jaja) poesía de don Arjona porque le canta a "esos días femeninos".
http://old.clarin.com/diario/2006/09/19/conexiones/t-01274407.htm
Yo propongo que las fanáticas del nicaragüense que vayan a verlo hagan como las chicas de Sandro, pero en lugar de tirarle bombachas que le llenen el escenario de tampones y toallitas usadas.
¡Poesía en movimiento!
Publicadas portinch a la/s 11:34 a.m. 0 comentarios
Las verdaderas aventuras de tinch - 2
jueves, septiembre 21, 2006
Otra apasionante, deslumbrante y levemente pícara historia de vida. Porque sí, yo también vivo en la aventura permanente. (no olviden que la aventura está donde uno la pone)
Entro al edificio, espero el ascensor que viene bajando.
Mujer que viene en el ascensor abre la primera puerta, yo enseguida hago lo propio con la segunda que está de mi lado.
Ella se sobresalta.
- Uy, me asusté. - dice.
Yo la miro un momento.
- Y eso que hoy me afeité. - le confieso.
Publicadas portinch a la/s 12:30 p.m. 0 comentarios
Etiquetas: aventuras
Suerte, dinero y preceptos chinos
Hoy me llegó un powerpoint. Me tenté a abrirlo en el trabajo porque en casa no instalé el programa ese justamente para no ver estas cosas.
Suena una musiquita de Enya, y aparecen unos "antiguos preceptos chinos" (siempre presentados con unas animaciones de texto de lo más fascinantes, que no sólo favorecen el ritmo de lectura sino que además entretienen la lectura).
"El dinero puede comprar una casa pero no un hogar.
Puede comprar una cama pero no el sueño.
Puede comprar un reloj pero no el tiempo." bueno y cosas así.
Me pregunto ahora, ¿álguien sabe dónde fue que surgió esa onda de usar powerpoints para este tipo de cadenas que tranquilamente podrían ir en un mail normal?
¡NO QUIERO ESE PUTO DINERO QUE NO COMPRA LAS COSAS IMPORTANTES!
Eeeeh...
Publicadas portinch a la/s 12:26 p.m. 0 comentarios
